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第13章（第1页）

“路路最近有没有，”马赛尔在这里皱了一下眉，像是咬到什么有苦味的东西，“他有对你说什么吗？”

“取决于你想问的是什么。”克莱芒小心地挑选措辞，“你知道吕卡是怎样的，很难让他闭上嘴，但有一半都是玩笑，你担心他告诉我什么？”

“我并不‘担心’。”马赛尔说，就像辩护，尽管克莱芒并没有提出指控，“就像你说的，吕卡有时候会很……戏剧化，不要太把他的话当一回事。”

我知道你的秘密。如果重新回到那一刻，克莱芒一定会向马赛尔投掷这句话，你们“试过一两次”，不是吗？我们也可以试，没有什么规则需要遵守了，没有未来需要考虑，你已经不剩下多少时间了。

然而在那个只开了一盏灯的厨房里，在已经皱缩凋零的过去里，克莱芒撕下粗糙的面包，抹起最后一点浓汤，把碗碟放进水槽，等南特耶太太明天处理。椅脚刮过瓷砖，马赛尔站了起来，准备离开，克莱芒叫住了他。

“如果你在做任何危险的事，最好给我一点事先警告，否则我很难……做准备。”

马赛尔盯着他看了很久，克莱芒等着他说谎，但马赛尔摇了摇头，像是要抖落某种克莱芒看不见的灰尘：“我不会对你撒谎，小柑橘，是有危险，但我不会因此退出。”

“我也不会要求你这么做。我听说，”克莱芒做了个戴高乐的口型，尽管两人并不在公共场合，“和这边有联系，有某种计划，是真的吗？”

“是的。”

他想问为什么非得是你？为什么非得是我们？也想大喊大叫，抗议上一代人对他们这一代人作出的不成文协议被撕毁了，上一次战争就应该是最后一场战争，人们答应过的，这是我们应得的遗产。

“有希望吗？”他最后这么问。

“我不知道，克莱芒，我们永远不会知道。”

——

油渍始终还在，克莱芒放弃了，把地板刷塞进污浊的肥皂水里，胡乱搅动了几下，清洗其他地方。酒吧看起来不大，但当人受托擦洗每一个表面的时候，又变得比中央车站还大。在纽约下船之后，克莱芒找到的第一份工作就是厨工，削无穷无尽的马铃薯，刷洗黏糊糊的锅子。后来等他的英文被打磨得流畅了一些，他离开了厨房，开始端盘子，先是在咖啡店，然后在酒店的大堂酒吧里。听说酒保能有高得多的时薪，他花了几个月免费顶班，就为了学调酒。回到巴黎之后，即使什么都没有了，他还可以当个酒保，虽然Lepetitclou很可能已经不复存在。

地板洗了两遍，门前凹陷的台阶也扫了。他倒掉脏水，把地板刷挂回墙上，走进厨房，把袖子挽到手肘，开始清洗碗碟。邓肯关上了店堂的灯，只留了厨房里的两盏。厨房靠门的地方有一张小桌子，只有四个手掌那么宽，椅子也只有一张，邓肯看起来确实不像一个喜欢陪伴的人。

“你在这里开店多久了？”

“在这里出生的，字面意义，我家就在楼上。姐姐七岁不到小儿麻痹死了，不然这个酒吧应该是她的。而我这里，”酒吧老板指了指自己的胸口，可能是心脏，也可以是肺，考虑到他刚刚在抽烟，应该是前者，“有些问题，达不到服役条件。就这样了，15岁开始在这里调酒，要是能活到75岁，应该也还在这里调酒。”他把洗干净的煎锅挂到炉子上方，把一块干抹布扔给克莱芒，示意他擦干餐盘。

“至少你拥有属于你的，”克莱芒停下来思考合适的词语，“产业。”

“你在找的词可能是‘生意’。”

“也许。我就没有生意。”

“等你回到巴黎了，找个电台，每天晚上冲麦克风讲故事。”邓肯叉着腰，看着炉子，“通心粉？”

“什么？”克莱芒皱起眉，马上就反应了过来，“通心粉很棒，我很喜欢，谢谢你。”

邓肯把一锅水放到炉子上，放了盐，着手擦碎芝士，预热烤箱。克莱芒把最后一个盘子放上沥水架，坐到料理台上，盯着锅子，轻轻用鞋跟踢着下面的柜子，被制止了，跳下来，在狭小厨房里转了一圈，拉开冰箱，回头瞥了邓肯一眼，发现对方没有反应，于是偷了一个苹果，咬了一大口。

芝士通心粉的温暖奶香味膨胀起来，填满了整个厨房。因为椅子只有一把，他们把食物端到阴影幢幢的店堂里去了，重新打开了吧台的吊灯。

“所以，”邓肯忽然开口，在通心粉还剩一半的时候，“你和吕卡是怎么回事？”

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