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林策看着各地无病呻吟的折子头疼的厉害,听见宫殿门被推开的声音,不耐烦地呵斥,“退下。”
谁知来人不但不离开,反而特意发出声响。
林策直接把手上的折子丢在来人面前,“在往前一步,这双腿就别要了。”
“嘶...”扔过来的折子正好砸中顾姝小腿。
听到熟悉的声音林策立即抬头,就看见顾姝皱紧眉头,委屈地盯着自己。
“有没有砸到。”
林策赶紧把顾姝扶到座位上,蹲下身子查看顾姝腿上有无青紫。
“没事。”被砸到时自然有些委屈,但看到林策如此着急的模样,顾姝心中那一点不开心立马消散。
林策单膝跪地,把裙摆慢慢上卷,知道小腿全部漏出。
“拿着。”
顾姝听话地把卷好的裙摆拿在手上,羞涩的说,“只是碰了一下而已,不用这样吧。”
林策把被砸中的小腿捧在手上,小腿纤细修长,白皙滑润的肌肤上没有出现一丝青紫,看来是没什么大碍。
细腻的手感让林策不自觉的揉捏,听见顾姝话中的羞涩,似笑非笑的反问,“这样?是哪样。”
说着,指尖还慢慢向上走。
如羽毛抚过肌肤,带起阵阵颤栗,顾姝不自觉的并拢双腿,嗓音颤抖,“就这样啊。”
少女脸颊羞红,紧闭双眼瘫软在椅背上,一副任君采撷的模样。
林策接过顾姝手中的裙摆,替她整理好衣裙,凑到顾姝耳边轻声笑道:“想什么呢,小色鬼。”
顾姝惊地睁大双眼,却只看见林策转身的背影。
又被戏弄了,顾姝无能狂怒,只能双手握拳对着空气发泄。
“过来。”
欣赏够了顾姝气愤的小模样,林策招手示意人过来。
“干嘛。”顾姝嘟囔着小嘴,一脸不情愿。
林策扬起手中的纸张,头也不回地递给身后的顾姝,“太学师父的信息,你看下想去哪个班。”
听见是太学的资料,顾姝小心地接过纸张,坐在一边仔细研究起来。
一刻钟过后,才决定好要去哪个班。
“就张太傅的班吧。”
顾姝把纸张放在奏折上面,拿起架上的毛笔用朱砂圈出。
“行。”林策见她决定好,就叫来进安传旨。
接过圣旨的进安没有立即离开,反而欲言又止,目光复杂地瞧了一眼顾姝。
瞧进安这样,顾姝就知道他想要说今早请安的事情,正好她也想告状,“进安公公,可是有事?”
林策头也不抬,嗓音不耐,“说。”
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作者有话说
当键盘敲下最后一个句号时,我望着文档顶端闪烁的光标,恍惚间仿佛看见无数星辰在眼前炸开。这是我在文学宇宙投下的第一颗彗星,或许不够明亮,却裹挟着二十六岁生命里所有燃烧的渴望。作为在钢筋混凝土森林里长大的普通职员,我从未想过自己会以这样的姿态叩响创作之门——笨拙、忐忑,却又怀着朝圣者般的虔诚。
写作的念头诞生于某个加班的深夜。地铁末班车呼啸而过的轰鸣里,我突然看见玻璃幕墙上倒映的无数张疲惫面孔,他们像被风吹散的蒲公英种子,带着各自的故事消失在城市的褶皱里。那个瞬间,我决定用文字编织一张网,打捞那些转瞬即逝的微光。然而当我真正面对空白的文档,才发现想象的羽翼远比键盘沉重。人物对话常常卡在喉咙里,情节转折像生锈的齿轮,环境描写更像是迷路在调色盘中的笨拙孩童。
记得第一次描写雨夜场景时,我反复涂抹了十七个版本的形容词,最终呈现的却仍是支离破碎的意象。主角微笑的弧度总在温柔与僵硬间摇摆,反派动机的铺陈更像是摇晃的积木塔。每当看到读者留言说"这段心理描写有点突兀",我都会把段落打印出来贴在墙上,用红笔圈出每个生硬的转折,像外科医生解剖自己的病灶。
但正是这些硌脚的砂砾,让我触摸到文字最原始的体温。我开始理解海明威为何说"初稿都是狗屎",明白马尔克斯《百年孤独》开头被重写了三十八次的深意。在某个通宵改稿的黎明,当晨光爬上第42次修改的文档时,我突然发现那些被划掉的废稿里,藏着比成品更动人的生长痛。
此刻呈现在您面前的故事,或许人物弧光还不够圆满,节奏把控尚显青涩,象征体系仍待雕琢。但请相信每个笨拙的句点里,都蜷缩着被咖啡渍浸透的凌晨三点;每处生硬的转场背后,都有被揉成团的废稿在纸篓里无声呐喊。这不是完美的工艺品,而是一株正在抽枝的幼苗,需要阳光雨露,也需要修剪的疼痛。
如果您在阅读时感受到字里行间的颤抖,那正是新生命破土时的共振。我渴望听见每个真诚的声音:当某个比喻让您皱眉,当某段对话显得造作,当情节走向让您困惑——这些反馈都将成为浇灌幼苗的甘霖。您可以在段评里留下批注,在章末写下建议,甚至写信来讨论某个细节的十二种可能性。这不是单方面的馈赠,而是我们共同培育的故事花园。
创作于我,就像手持火把穿越迷雾森林的旅人。我知道前方有无数岔路,可能会绊倒,会迷途,会烧焦自己的衣角。但每当想起屏幕那端有读者愿意陪我走这段夜路,那些在文档里独自挣扎的时刻就都有了意义。或许五年后再回望这些文字,我会笑着摇头,但此刻它们就是我全部的星空。
最后,请允许我用里尔克的诗句作结:"如果春天要来,大地会使它一点一点地完成。"愿我们都能在这漫长的孕育中,见证彼此的生长。
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