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药瓶里的月光（第1页）

林夏第一次见到周远，是在医院走廊的尽头。

她抱着化疗用的药瓶，头稀疏得遮住半张脸，而周远正蹲在地上，帮一位老人捡散落的检查单。

他抬头时，眼镜片上沾着灰尘，却笑得像窗外透进来的晨光。

两人都是医学院的实习生，被分到肿瘤科轮转。

林夏总躲着人群，直到周远开始悄悄往她抽屉塞保温饭盒——紫米粥、蒸蛋，偶尔夹着一张便签：

“维生素b群能缓解恶心，试试？”

她不敢问为什么。三个月前确诊淋巴癌时，父母断了她的学费，男友连夜搬走了她的行李。

她蜷缩在出租屋等死，却被医院通知有免费临床试验的机会。

如今每天扎针、呕吐、掉头，她像一截被虫蛀空的木头，谁靠近都会崩裂。

但周远固执得像块石头。

他会在换药时故意多停留，教她调整呼吸减轻疼痛；

夜班时偷偷调高她的止痛泵剂量；

甚至趁午休带她去天台，指着远处施工楼的塔吊说：

“你看，那些铁架子多像蒲公英，风一吹就能散成满天星星。”

林夏在某个暴雨夜终于崩溃。

她蜷在值班室角落抖，周远掀开被汗湿的刘海，才现她高烧到度。

他背着她冲进急诊室，白大褂下脊梁骨凸得像刀锋。

输液管冰凉地爬进血管时，她听见他对着医生吼：

“她不是试验编号e-，她叫林夏！”

后来她才知道，周远是主动申请来肿瘤科的。

他父亲死于肝癌，临终前攥着儿子的手说：

“去治好那些不该死的人。”

但林夏的病情在加恶化，新药试验出现排异反应，她开始咳血，连呼吸都像吞碎玻璃。

最后一次夜班，周远替她值了通宵。

凌晨四点，林夏在病房听见他压低声音打电话：

“教授，能不能再争取一次手术……她已经签了遗体捐赠协议，至少让她的角膜……”

话没说完，她用尽力气按下呼叫铃。

周远冲进病房时，林夏正盯着窗外月亮。

化疗让她瞳孔浑浊，却仍固执地伸手：

“把药瓶给我。”

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