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第8章 那一刻他是被她画住了（第4页）

他那一刻就知道了。

自己的心再不想离开她。

他疯了似的翻开写本，借着微弱的光，笔尖下的线条，如水一般流动了起来——

肩膀、丝、手指、弯腰的弧线……

但他停在了最后一步。

她的眼睛。

他不敢画。

不是因为不会。

而是他怕，怕那双眼睛真的在画中回望他。

怕她知道他一直在看她。

怕她不认得他。

——

那一晚，她似乎感知到了什么，抬头看向他藏身的角落。

而他整个人像是被雷击了一样，身体动不了，呼吸卡住。

她没走过来。

她只是，皱了皱眉，然后合上书，走开了。

什么都没说。

也什么都没留下。

可他那晚回到原点营地，一夜没睡。

他看着自己画的那幅剪影，看了很久很久。

她没有眼睛。

她还没看他。

所以他不能画那一笔。

——

第二天早晨，天晴得不像昨天有过雨。

她坐在图书馆的窗边，阳光洒在她的顶，像是金粉轻抹。

她抱着一本书，安安静静地读，手里还拿着一支笔，一边读一边做标注。不是划线，是写批注。写得很密，很认真。

他靠近，看她写了什么。

她在纸角写下——“画不是表达，是整理。”

他愣了愣。

这句话，就像她自己。克制、冷静，却把最混乱的东西慢慢整理成秩序。

她不是那种一眼就惊艳的漂亮女生，可她是那种越看越无法移开的存在。

她的世界安静，但不冷漠。

她的动作柔和，但不软弱。

她的每一笔、每一句话，像是压在心口的手，轻轻却无法忽略。

他跟着她看了整整一个上午。

他没走，也不想走。

她走去美术楼的时候，他像影子一样飘着跟着。

美术楼三楼露台，他飘在她身后，看她执笔临摹大师作品，他的手也下意识跟着她的线条一同划过空中。

那天她课上演示，用自己的画做讲解。

她站在投影前，指着画说：“……我画的不是现实。我画的是，那些现实之下仍然存活的情绪。”

她顿了顿，像是觉得这句话太抽象，于是轻声补了一句：

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