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第8章 见日军（第2页）

做完这一切，何雨昂平静地收回目光，垂下眼睑，跟在步履蹒跚的父亲身后，走出了那扇隔绝了两个世界的厚重木门。门内是酒气熏天的喧嚣与奢靡，门外是冰冷的黑暗和绝望的沉默。

他没有选择立刻吞噬。

虎口夺食，风险太大。那个散着最浓烈血腥气的山田少佐，是“厨师”的雇主。吃了他，等于断了这条稳定的“食材”来源。他需要的是一个细水长流的……猎场。

灵魂深处，那冰封的恶灵本源因为新“菜单”的确定而微微悸动，透出一丝冰冷的愉悦。他像一个耐心的猎人，开始默默盘算着“进食”的顺序和间隔。一天一个？或许……可以更“节俭”些？毕竟，饥饿才是最好的调味料。

嘴角，在无人可见的阴影里，勾起一丝极其细微、冰冷、毫无人类情感的弧度。

走出军营那如同巨兽之口的森严铁门时，何大清几乎是被儿子半拖半扶出来的。刺骨的寒风像刀子一样刮在脸上，却让他麻木混沌的脑子有了一丝清醒。他回头望了一眼那高墙上黑洞洞的机枪口和闪烁的探照灯，巨大的恐惧和后怕如同冰冷的潮水再次将他淹没，双腿一软，差点跪倒在冰冷的雪地里。

“爹，回家。”何雨昂的声音平静地响起，带着一种不容置疑的力量，稳稳地托住了父亲的手臂。

何大清茫然地看向儿子。夜色中，何雨昂的脸色依旧苍白，但那双眼睛，在远处军营探照灯偶尔扫过的惨白光线下，却沉静得如同古井深潭，看不到一丝一毫属于少年应有的惊惶。这异常的平静，反而让何大清心头那点疑虑和恐惧更加深重。他想问，却又不敢问，巨大的疲惫和绝望压得他喘不过气。

孙阎王不知从哪个角落钻了出来，手里掂量着一个轻飘飘的布包，脸上带着施舍般的嘲弄：“喏，何大清，太君赏的！拿着！以后好好伺候着，少不了你的‘好处’！”他把布包往何大清怀里一塞，沉甸甸的，是几块大洋和一些零散的铜子。

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何大清下意识地接住那冰冷的布包，手指触碰到坚硬的银元，却感觉不到一丝暖意，只觉得那东西烫手，沾满了屈辱和同胞的血。他麻木地攥紧了口袋。

回家的路，比来时更加漫长。何大清佝偻着背，深一脚浅一脚地走在昏暗的胡同里，手里紧紧攥着那个装钱的口袋，仿佛攥着自己仅剩的尊严碎片。每一步都沉重无比。明天……明天开始，他就要天天踏进那个魔窟了……给那些畜生做饭……用那些沾着血的钱……养活家人……

巨大的屈辱感和对未来的恐惧，像两块巨石，压得他几乎直不起腰。他脑子里浑浑噩噩，只有一个念头在反复盘旋：活下去……为了老婆孩子……活下去……

经过街角那个熟悉的杂货铺时，昏黄的油灯光线从门缝里透出来。何大清像被什么牵引着，脚步不由自主地停了下来。他站在寒风里，看着那扇透出微光的小窗，眼神空洞。

“爹？”何雨昂低声唤了一句。

何大清没应声。他像是下定了某种决心，或者说是一种麻木的惯性，推开了杂货铺那扇吱呀作响的木门。一股混合着劣质煤烟、灰尘和霉味的气息扑面而来。

柜台后面，头花白的王掌柜正就着油灯打瞌睡，被门声惊醒，眯着眼看着这对深夜光顾的父子：“何师傅？这么晚了……”

何大清没说话，只是颤抖着手，把那个装着赏钱的布包打开，从里面摸出两块沾着他冰冷汗水的银元，又仔细数出一些铜子，放在油腻的柜台上。他的动作僵硬，眼神直勾勾地盯着货架。

“给……给称五斤……最粗的棒子面……”声音干涩嘶哑，“再……再来棵白菜……要……要最外头剥烂的……”

王掌柜看着那几块明显带着“东洋”印记的银元和何大清那副失魂落魄的样子，浑浊的眼睛里闪过一丝了然和同情。他叹了口气，没多问，默默地转身，从最底层的麻袋里舀出灰黄色、粗糙得能划破嗓子的玉米面，又去角落的筐里，翻出一棵冻得蔫、外层叶子黄破烂的大白菜。

“一共……一块两毛七……”王掌柜的声音很低。

何大清数出相应的钱，推过去。手指在冰冷的柜台上停留了一下，目光扫过挂在房梁钩子上、一小条冻得硬邦邦、沾着血丝的肥肉膘。那点可怜的油脂，在昏黄的灯光下，散着对饥饿之人致命的诱惑。

“再……再切一毛钱的肉……”何大清的声音更低了，带着一种难以言喻的羞愧和挣扎。这肉……是用什么换来的啊！

王掌柜默默地点点头，拿起油腻的砍刀，小心翼翼地在那条冻肉上切下薄薄的一小片，用草纸包了，递过来。

何大清接过那轻飘飘的草纸包和沉甸甸的粮袋，像捧着一座山。他不敢看王掌柜的眼睛，低着头，转身就走，脚步更加踉跄。

何雨昂跟在他身后，默默地看着父亲佝偻的背影，看着他手里那点用巨大屈辱换来的、微不足道的粮食。他的目光平静无波，如同万年不化的寒冰。体内那股冰冷的力量在缓慢流转，感受着父亲身上散出的、浓烈到几乎化为实质的绝望和屈辱气息。这股气息，对于恶灵而言，同样是某种意义上的“养料”。

胡同深处，更加黑暗。一个衣衫褴褛、瘸着腿的老乞丐蜷缩在避风的墙角，怀里抱着个破碗，眼睛直勾勾地盯着何大清手里那个装着玉米面的口袋，干裂的嘴唇无声地蠕动着，浑浊的眼睛里只剩下对食物最原始的渴望。

何大清下意识地把口袋往怀里紧了紧，加快了脚步，几乎是小跑着逃离了那绝望的注视。

何雨昂的脚步依旧平稳。他走过那个乞丐身边时，眼角的余光扫过那张枯槁绝望的脸。那乞丐身上散出的微弱、浑浊、带着死气的灵魂波动，如同风中残烛，在肖昂的感知里，连一丝涟漪都激不起。

太“瘦”了。

他的“菜单”上，有更“丰盛”的选择。

他平静地收回目光，跟上父亲仓皇的背影，融入了北平城无边的、沉重的夜色里。只有手里那包一毛钱的冻肉膘，在寒风中散着一丝若有若无的、属于底层挣扎者最后的、卑微的油腥气。

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