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医嘱里的留白（第1页）

医嘱里的留白

林清言的复诊报告落在沈延桌上时，“情绪波动较大”几个字被阳光照得发白。

医生的字迹很潦草，却能看清末尾的话：“避免过度劳累，建议减少刺激性环境接触。”

沈延把报告折起来放进抽屉，动作轻得像怕惊扰了什麽。

林清言站在门口看着他的背影，突然觉得喉咙发紧——老剧院的粉尘丶嘈杂的施工声丶还有那些翻涌的回忆，或许真的像医生说的，是“刺激性环境”。

“下午去公园走走吧。”沈延转身时，手里拿着顶遮阳帽，是林清言大三那年丢在画室的，帽檐绣着半片银杏叶，他後来补绣了另一半，却没敢送回来。“总待在剧院里，对身体不好。”

公园的长椅晒得发烫。林清言坐着看小孩放风筝，线轴在手里转得飞快，像他停不下来的思绪。

沈延买冰汽水回来时，他正盯着地上的影子发呆——两个影子离得很远，像两条不敢交汇的河。

“医生说什麽了？”沈延把汽水递给他，拉环的响声在安静的午後格外清晰。他没提报告，也没问“是不是该退出项目”，只是用瓶盖在地上画了个太阳，刚好把两个影子圈在里面。

“说……按时吃药就好。”林清言的指尖抠着汽水瓶的标签，“没别的。”

沈延的目光落在他颤抖的指尖上，突然伸手，轻轻握住他的手腕。

“林清言，”他的声音很轻，像落在湖面的雨，“如果觉得累，我们可以暂停。”

林清言的呼吸顿了顿。他想起昨晚整理的设计图，离竣工只剩最後五张；想起沈延贴在暗星旁的银杏叶，被风吹得卷了边；想起自己画在舞台地板上的太阳，已经快要铺满整个角落。

暂停？像把没写完的信折起来，把没拼完的星图拆开来，怎麽甘心。

“我不想停。”他擡起头时，眼里的光比汽水的气泡还亮，“就像你说的，裂缝不是为了停下，是为了学会绕过去。”

沈延的拇指在他手腕内侧轻轻摩挲，那里的皮肤很薄，能摸到脉搏的跳动，像颗努力活着的星星。“好，”他说，“那我们就慢慢走，走累了就歇，下雨了就停，不赶时间。”

回去的路上，沈延在药店买了罐维生素，标签上写着“缓解疲劳”。他没说“医生让你吃这个”，只是把药瓶塞进林清言口袋，说“我总忘吃，你帮我记着”。林清言摸着口袋里温热的药瓶，想起那年，他也是这样，把退烧药说成“我多买的”，把胃药说成“顺手拿的”，用笨拙的方式藏起关心。

剧院的施工声在巷口就听得见。沈延突然停下脚步，从包里掏出个口罩，是带呼吸阀的那种，他说：“粉尘大，戴上。”林清言看着他给自己也戴上口罩，镜片後的眼睛弯了弯，像在笑“这样就不怕刺激了”。

口罩过滤了大部分噪音，也模糊了彼此的呼吸声。但林清言牵着沈延衣角往前走时，能清晰地感觉到布料传来的拉力，像根温柔的线，把他从摇摇欲坠的边缘，轻轻往回拉。

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