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松烟墨与浅咖啡（第2页）

信封里是份合同——陆氏文化産业园想邀请赵玉青担任常驻艺术家，薪酬栏的数字填得很可观，足够他给母亲换台新的制氧机，再租个大点的画室。附加条款里写着“可使用産业园的顶级画材，配备专属创作室”，落款是陆泽珩的签名，字迹冷硬，却在“赵玉青”三个字旁，留了道极浅的笔锋，像犹豫了很久才落下。

“这是好事啊。”林小满拍了拍他的肩膀，“多少人挤破头想进陆氏的圈子，你这是走了运。”

赵玉青的指尖捏着合同边缘，纸页的棱角硌得指腹发白。他想起苏晚晴的话，想起陆泽珩办公室的徽墨和玉佩，想起公交上那杯热豆浆——这些像串珠子，被无形的线串起来，拉着他往那个“不一样的世界”走，可他脚边的泥，还沾着老城区的土。

“我再想想。”他把合同放进抽屉，和陆泽珩送的袖扣放在一起，“太突然了。”

“有什麽好想的？”林小满抢过他手里的画笔，在废纸上划了道粗线，“你以为陆泽珩是随便给的？他这是在给你铺路。不过你也得想清楚，拿了他的好处，以後在他家人面前，腰杆就难挺直了。苏晚晴那种家世，一句话就能让你在画圈待不下去。”

赵玉青没说话。他拿起云母纸，开始画《雨夜归人》的定稿——比之前的草稿更细致，车灯的光晕用云母纸的银点晕开，像真的在雨里发亮，路边的竹影被风吹得弯，却没折，竹下还藏着片小小的兰草，是老宅的那种素心兰。

墨团跳上画案，爪子踩在未干的墨上，在纸角留下个小小的梅花印。赵玉青没赶它，只是用指尖蘸了点淡墨，在梅花印旁画了只猫爪——像在给墨团留个纪念。

“你看你，”林小满叹了口气，“还说只是朋友，画里全是他的影子。这竹是老宅的竹，这兰是他母亲的兰，连这雨夜的车，都是他送你回家的那辆。”

赵玉青的笔尖顿了顿。墨滴在纸上洇开个小团，像颗没说出口的心事。他确实在画里藏了很多东西：车灯的光晕里混了点雪松味（像陆泽珩的袖口），竹枝的弧度和石桌上的“青”字轮廓重合，兰草的叶片数是“七”（陆泽珩的生日在七月）。这些藏得极深的细节，像他和陆泽珩之间的秘密，只有自己知道。

“只是觉得这样画好看。”他低下头，继续画竹节，笔尖稳了些——像陆泽珩说的“竹要有松气”，再弯，也得撑着。

傍晚周明宇来送药时，赵玉青刚画完车灯的最後一笔。医生手里拿着个纸袋，里面是给母亲的降压药，还有盒刚烤的曲奇：“我妈烤的，说给你当画稿时的点心。”

“又让你破费了。”赵玉青接过曲奇，包装纸上印着医院的标志，简单却干净，像周明宇的人。

周明宇看着画案上的《雨夜归人》，目光落在纸角的猫爪印上，笑了：“墨团又捣乱了？这画比上次在画展看到的《秋竹》更有劲儿，尤其是这竹，看着像在跟雨较劲。”

“周哥看得懂。”赵玉青递给他杯温水，“我爸以前也说，画竹得画出‘较劲’的劲儿，不然就软了。”

“你爸一定是个有意思的人。”周明宇喝了口温水，“你画里总带着他的影子，像老照片，暖乎乎的。”他顿了顿，看着赵玉青的眼睛，“陆泽珩那个人，太冷，像结了冰的湖，你要是总往他身边凑，容易冻着。”

赵玉青捏着水杯的手指紧了紧。杯壁的温度刚好，不像陆泽珩送的豆浆那样烫，也不像苏晚晴的咖啡那样带着点疏离的苦，是恰到好处的暖，像老院的井水，夏天凉，冬天温。

“我知道分寸。”他说。

周明宇没再劝，只是把药放在抽屉里，和母亲的其他药归在一起：“明天我休息，陪阿姨去公园走走？她说想看银杏叶，现在正是黄的时候。”

“好啊，我正好把画送去装裱。”赵玉青笑了笑，这是今天第一次发自内心的笑——周明宇的关心像老棉袄，不花哨，却实在，能让人暂时忘了那些悬着的心绪。

周明宇离开後，画室里安静下来。赵玉青把《雨夜归人》挂在竹架上晾晒，墨香混着曲奇的黄油香漫开来，像把两种不同的暖，揉在了一起。他从抽屉里拿出那份合作合同，指尖在“陆泽珩”的签名上停了停——字迹冷硬，却在最後一笔处有个极浅的弯，像藏了点没说尽的软。

手机震动时，他以为是母亲打来的，却看到陈舟的消息：“赵先生，陆总说産业园的合作合同您要是觉得不合适，可以改条款，不用有顾虑。另外，您上次说喜欢的那位装裱师，陆总已经约好了，明天直接去就行，报他的名字免排队。”

赵玉青盯着屏幕看了很久，没回消息。他走到院角，看着竹架上的画——雨夜的车灯还亮着，竹影在地上轻轻晃，像在说：有些路，得自己走，才踏实。

他把合同放回抽屉，压在陆泽珩送的袖扣上。明天去装裱画，他会自己去排队，不用报任何人的名字；合作的事，他会拒绝，不是因为林小满的提醒，也不是因为周明宇的劝告，只是因为他想靠自己的画站着，像父亲种的竹，根扎在自己的土里，风再大，也能自己撑住。

夜深时，墨团蜷在他腿上睡着了，发出轻轻的“咕噜”声。赵玉青摸着猫的背，看着窗外的月亮——和老宅那晚的月亮很像，清冽，却能透过竹影，洒下点暖。他想起陆泽珩大概还在办公室处理文件，指尖会偶尔摩挲那枚竹纹玉佩，像在触摸某个藏在心里的影子。

他们就像两条平行线，偶尔因为画丶因为竹丶因为兰靠近一点，却终究要沿着各自的轨迹走，像竹和兰，能在石桌旁挨着，却长不成同一丛。

画架上的《雨夜归人》在月光下泛着淡淡的银，纸角的猫爪印像颗小小的星。赵玉青知道，这幅画他不会卖，也不会送，会像那枚竹纹玉佩一样，留在画室里，成为一个没说出口的纪念——纪念某个雨夜的雪松味，某个老宅的竹影，和某个藏在墨色里的丶没说尽的冬天。

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