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跨年夜的酒与未说尽的话（第2页）

“陆泽珩。”赵玉青又开口了，声音轻得像要被风吹散。

陆泽珩的脚步顿在门口。

“我好像有点喜欢你。”

这句话太轻了，混在烟花的脆响里，像片落在雪上的羽毛，没留下任何痕迹。赵玉青看着他的背影，看着他握着门把的手紧了紧，看着他推门出去，大衣的下摆扫过门槛，带起阵极淡的雪松味——和第一次在画展闻到的一样，清冽，却让人记了很久。

画室的门被轻轻带上，把外面的冷和光都关在了外面。

赵玉青还维持着伸手的姿势，掌心是空的，却残留着陆泽珩的温度。他慢慢蹲下来，把头埋在膝盖里，墨团从暖炉旁走过来，用脑袋蹭他的手背，喉咙里发出软乎乎的“咕噜”声——像在安慰，又像在替那个没回应的人，说点暖的话。

他不知道陆泽珩有没有听见。

或许听见了，或许没听见。或许听见了，却不知道该怎麽回应。这些都不重要了，重要的是他说了，像把憋了很久的气吐了出来，哪怕代价是接下来更久的沉默。

炭盆里的火慢慢弱下去，画室里的暖光也跟着暗了些。赵玉青看着那瓶没喝完的红酒，看着画案上的《岁暮竹》，突然觉得这样也挺好——至少在跨年夜的烟火里，他敢把藏了很久的青痕，露出来给那个人看了。

巷口的黑色轿车里，老周正盯着仪表盘上的时间。

十二点十五分，陆总已经在车外站了十分钟。雪落在他的发上，没掸，也没动，只是望着画室的灯——那盏暖黄的灯还亮着，像只没闭眼的眼睛，在黑夜里格外醒。

“陆总，上车吧，雪越下越大了。”老周降下车窗，声音很轻。

陆泽珩没动，只是从口袋里摸出那枚竹纹玉佩。指尖摩挲着玉面的竹节时，他想起刚才赵玉青抓住他手的温度，想起他说“我好像有点喜欢你”时的声音——轻得像羽毛，却在他心里砸出了个坑，雪填不满，风刮不散。

他不是没听见。

从“我该走了”到推门，那几秒的沉默里，他把所有回应都在心里过了一遍——想说“我也是”，想说“别喝了”，想说“再坐会儿”，却最终只敢把这些话咽下去，变成喉结滚动的弧度，变成握紧门把的力度，变成此刻站在雪地里的固执。

沈曼云的电话在口袋里震动，是家族群的消息，沈曼云发了张晚宴的照片，配文“泽珩不在，总觉得少了点什麽”。他没回，只是把玉佩重新塞回口袋，转身拉开车门。

“老周，”他坐下时，声音有点哑，“在这儿等半小时。”

“等赵先生？”

“等他关灯。”陆泽珩望着画室的方向，指尖在膝盖上画着模糊的竹叶，“灯灭了再走。”

老周没多问，只是把暖气开得更足了些。他从後视镜里看陆泽珩——这位总被说“冷硬”的老板，此刻眼眶有点红，像被雪冻的，又像别的什麽。他想起刚才在画室门口，隐约听到赵先生说“喜欢”，突然懂了为什麽陆总会推掉家族晚宴，会在雪地里站这麽久。

有些在意，是藏不住的，哪怕嘴巴闭得再紧，眼睛也会说漏。

陆泽珩回到家时，凌晨一点刚过。

别墅里静得能听到中央空调的风声。他没去卧室，径直走进浴室，把水温调到最冷。冷水浇在身上时，他打了个寒颤，却觉得脑子清醒了些——赵玉青的眼睛，他抓着自己手的力度，那句被风吹散的“喜欢”，都在冷水里慢慢显形，像幅被打湿的画。

镜子蒙上水雾时，他伸出手，指尖划过玻璃。

先写了个“赵”，笔画软，像赵玉青画里的竹枝；又写了个“泽”，笔锋硬，像他自己签在合同上的名字。最後，他在两个字中间，画了片竹叶——连接着软和硬，像连接着两个本不该有交集的世界。

水雾慢慢淡下去，字迹被冷水冲得模糊。陆泽珩看着镜中的自己，头发湿漉漉地贴在额上，眼底的红却没褪——原来再冷的水，也冲不掉心里的烫。

他从浴室出来时，没穿睡袍，只是拿了条毛巾擦头发。路过卧室时，目光落在床头的猫画上——赵玉青送的那幅，墨团正趴在松枝上打盹。他走过去，指尖在猫的眼睛上停了停——那里的淡赭石色，像赵玉青今晚亮得吓人的眼睛。

手机在床头柜上震动，是陈舟发来的消息：“陆总，明早九点的董事会资料我放您书房了。沈总刚才来电话，问您要不要和苏小姐一起出席後天的商业酒会。”

陆泽珩没回。他躺在床上，盯着天花板上的吊灯——水晶的，像家族晚宴上的灯，亮得晃眼。他闭上眼，却全是画室的暖光，炭火的“噼啪”声，赵玉青发间的墨香，还有那句没被回应的“我好像有点喜欢你”。

他知道自己该推开的。

推开那盏暖光，推开那句告白，推开所有可能越界的念想——他是陆氏继承人，要联姻，要守责任，不能像赵玉青画里的竹，为了点光就不管不顾地往上长。

可手指却不听使唤，悄悄摸向床头的猫画，指尖在猫爪的朱砂印上轻轻蹭——像在触摸那个跨年夜的雪，那个没回应的告白，那个藏在心里丶不敢说出口的“我也是”。

窗外的雪还在下，把别墅的轮廓衬得像幅冷画。陆泽珩睁着眼睛，直到天快亮时才浅浅睡去——梦里有老城区的画室，暖黄的灯，还有只猫蹭着他的裤腿，赵玉青站在画案旁，笑着说“陆泽珩，你看，墨团又胖了”。

没有跨年夜的酒，没有没说尽的话，只有猫的呼噜声和炭盆的暖，像幅永远不会褪色的画。

赵玉青是被冻醒的。

炭盆早就熄了，画室里的温度和外面差不多。他趴在画案上睡了整夜，胳膊压着那幅《岁暮竹》，竹枝的轮廓印在小臂上，像道浅淡的青痕，摸上去有点麻。

窗台上的墨团正盯着外面的雪，尾巴偶尔扫过玻璃，留下道白痕。赵玉青起身时，看到餐桌旁的红酒瓶倒在地上，酒液在青砖上洇出片深褐的渍，像块没擦干净的心事。

他拿起扫帚时，看到画室门口的台阶上，有串新的脚印——从巷口一直到门口，没进来，只在门槛外停了停，又转身回去了。脚印很深，是穿皮鞋踩的，像陆泽珩常穿的那双。

赵玉青的扫帚顿在半空。

他想起陆泽珩离开时的背影，想起那句被风吹散的告白，想起老周说“陆总让在画室门口停半小时”——或许有些回应，不用靠说的，靠雪地里的脚印，靠等灯灭的固执，靠留在心里的那点暖，就够了。

他没扫那串脚印，只是把红酒渍擦干净。阳光透过窗棂照进来时，落在小臂的竹痕上，暖得人指尖发麻。

跨年夜过去了。

该说的，不该说的，都留在了去年的雪地里。今年的阳光很好，该画新的竹了——或许画株迎着光的，枝桠不用太直，留着点被风吹过的弧度，像在说“有些话没说尽，但没关系，光还在呢”。

赵玉青拿起那支陆泽珩送的竹笔，在宣纸上落下第一笔淡墨时，嘴角几不可察地翘了下。

像想起某个跨年夜的烟火，某句被风吹散的告白，某串留在雪地里的脚印——都是没结果的事，却像竹上的青痕，淡了，却永远不会消失。

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