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竹影入画与蕉雨藏痕（第2页）

“把请柬送到张奶奶家。”他把其中一张塞进《国画入门》的书页里——那是赵玉青留在青砚斋的旧书，扉页有对方的铅笔批注：“竹根皴要松，像老人的皱纹，藏着日子”，“说‘让张奶奶分给街坊，谁想去就拿去’——别说是我特意留的。”

陈舟在笔记本上写：“11月10日，晚。先生把青痕基金的章程抄了一遍，用的是赵先生常用的兼毫笔，说‘练字能静气’。他刚才在书架前站了十分钟，把《陆氏百年发展史》挪到了最高层，把赵先生的《蕉雨图》照片摆在了中层——月光照在照片上，像画里的雨真的下到了书房。福伯说‘老宅的竹下，先生刻了个‘泽’字，和‘青’‘痕’并排，像三个挨着的影子’。”

车驶出老宅时，陆泽珩从後视镜看了眼——竹林在夜色里像道墨色的剪影，石桌的刻痕被月光照得发亮，像三枚没说尽的印章。他知道，有些牵挂不用急着抵达，像这竹要慢慢长，像这字要慢慢被风雨磨，像他和赵玉青的路，得隔着点山水，才能靠着点旧痕，走得更久。

赵玉青在樟木箱里铺防潮纸时，指尖蹭到个硬纸筒——是陆泽珩送的那方老砚台的包装盒，他一直没舍得扔，纸筒壁还留着砚台压出的浅痕，像颗藏在箱底的星。

他把砚台取出来时，南方的潮气已经在砚边结了层极薄的白霜，像落了层细雪。用松烟墨磨了两圈，白霜便融进墨里，砚底的“泽”字慢慢显出来，刻痕浅得像要被墨色吞掉，却偏在最末笔的勾处，留着点没磨平的石棱，像陆泽珩画竹时的叶尖痕。

“玉青，林小满寄来的画展画册到了。”周明宇的声音从院外传来，带着点翻纸页的响，“她说‘陆泽珩的猫爪竹被放在C位，旁边留了块空墙，说‘要挂赵先生的画’——还说‘苏小姐站在画前看了很久，说‘这竹根的皴法，像有人在土里埋了三年的话’’。”

赵玉青磨墨的动作顿了顿。空墙——陆泽珩那种连展品间距都要量到厘米的人，居然会留块空墙，像在等他把《蕉雨图》挂上去，像他们在竹下泡茶时，他总给对方留半盏没凉透的茶。这些没说出口的“预留”，像砚底的刻痕，像画里的网格印，像所有藏在细节里的牵挂，钝得让人喉头发紧，却又暖得像被秋阳浸过的绒布。

“把《蕉雨图》卷起来吧。”他把磨好的墨倒进瓷碟，墨色沉得能映出窗棂，“送去参展——说‘是青痕基金资助的画，该去见见人’——别告诉林小满，这画里的猫，是照着墨团蹲在竹筛上的样子画的。”

周明宇卷画的动作轻得像怕碰断芭蕉叶：“张奶奶说‘泽珩昨天去给她修葡萄架，架下的小猫生了三只崽，他给最白的那只起名叫‘蕉影’’——还说‘先生给猫崽做了竹摇篮，刻了片芭蕉叶，说‘这样像从南方来的’’。”

赵玉青把砚台放回樟木箱时，指尖在“泽”字的石棱处停了停。竹摇篮的芭蕉叶——陆泽珩那种连钢笔都要定制的人，居然会亲手刻芭蕉，竹片肯定被指尖磨得发亮，像他送的砚台刻痕。这些细碎的记挂像竹根在土里缠，不用见面，也能知道“有人在按你的习惯生活”，像父亲种的竹，哪怕移到南方，根还在老城的土里。

陆泽珩在青砚斋的社区画室里调整画案时，暮色正从银杏树梢漫下来，把窗台上的猫粮碗染成了暖黄色。

画案是他按赵玉青以前的尺寸新做的，木面刨得极平，却在右下角故意留了块浅疤，像被画刀不小心划的——张奶奶说“这疤像玉青以前总磕到的那个角，他画画时爱把肘搁在这儿”。

“先生，沈夫人说‘明天想去看青痕基金的预展’。”陈舟的声音从门口传来，带着点踩过银杏叶的脆，“护工说‘夫人特意找出了件竹纹旗袍，说‘配画展的画’——还让我给您带件新做的竹节衬衫，说‘别总穿深色，显老’。”

陆泽珩刨木的动作顿了顿。母亲的旗袍——是他小时候见母亲穿去老宅赏竹的，後来因为父亲去世收进了箱底，现在重新找出来，像把落了灰的念想被掸干净了。他想起赵玉青说“旧物别总藏着，晒晒太阳才活”，原来有些“重啓”不是忘记过去，是带着过去的痕，继续往前走。

“把衬衫放在画室的竹架上。”他用砂纸打磨画案的木边，木屑在暮色里像浮动的金粉，“说‘社区画室的老师说缺件挂衣的架子，先用着’——别告诉母亲，这竹架的高度，是按赵玉青挂画筒的尺寸做的。”

窗外的墨团突然“喵”了一声，蹭着他的裤腿跑向院角——那里新栽了丛竹，是从老宅分的株，现在已经长到齐腰高。陆泽珩跟着走过去时，看见竹下的泥土里，埋着块青砚斋的旧砖，砖上还留着赵玉青画案的墨痕，像有人把老城的时光，悄悄种进了新土里。

他蹲下来，指尖在砖上的墨痕处碰了碰——墨香混着泥土的腥，像南方的雨和老城的竹，终于在这儿融在了一起。

赵玉青在南方画室的灯下给《蕉雨图》题款时，笔尖悬在画角迟迟没落下。

周明宇说“林小满让你题个笔名，说‘别用真名，留点念想’”，他想了很久，最终在芭蕉叶的空白处，用极淡的墨写了个“痕”字——笔锋藏锋，像怕被人认出，又偏在最後一笔的收处，露了点赵玉青独有的“折钗股”笔法，像故意留个印。

题完款时，院角的竹苗突然“沙沙”响了两声，像有人在老城的竹下，也刚画完一幅竹。他走到窗边，看着那丛从老城带的竹——新叶已经能挡住月光，叶尖的浅痕在风里轻轻晃，像在说“我记得”。

樟木箱里的老砚台还在发光，砚底的“泽”字被墨色养得越来越活；青痕基金的画册摊在画案上，陆泽珩的猫爪竹旁边，空墙亮得像块没填的白描；张奶奶托人带的银杏果在罐里慢慢转黄，像把老城的秋收进了南方的夏。

赵玉青知道，有些分开不是结束。像他画里的芭蕉藏着竹筛痕，像陆泽珩画里的竹带着叶尖印，像这方砚台刻着没说尽的字，像那片竹林埋着三个挨着的名——他们都成了彼此的“青痕”，淡了，却永远不会消失。

就像现在，他在南方的灯下题完“痕”字，而老城的竹影里，或许有人正给新画的竹，落下最後一笔叶尖浅痕。风从南北两处的窗溜过，带着竹香和蕉雨，在半空撞了撞，像句没说出口的“我还记着”。

这就够了。

毕竟有些痕，从不是为了消失才存在的。它们是竹上的节，是砚底的字，是风过竹响时，那声被岁月磨得极轻，却永远清晰的回响。

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