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第三篇 归心天光将至没有人护我周全我也要护她（第3页）

岳岭没有看母亲，只是继续弹。她似乎不懂这是什麽曲子，也从未系统学过琴，却像在夜色中追着妈妈的疼痛，追着那曲未竟的旋律。

这一刻，归心突然明白：岳岭不是没有继承她的音乐，她只是，从未被允许弹响内心的那个音符。

她想起那些练琴的日夜，自己抱着襁褓中的岳岭，把她放在一边的沙发上，轻轻哄睡後，在音符与幸福交织的灯光中弹奏，那一串串旋律，也曾溅落进女儿的耳朵，落在她骨头里丶血液里，慢慢发芽。

而今，这颗种子终于在深夜丶在泪水丶在压抑几近崩溃的琴声里，开出了第一朵花。

母女并肩坐在琴凳上，手指在琴键上交替丶缠绕，像月光下的两道细流，终于汇成同一条河。

归心闭上眼，心里第一次泛起柔和的声音：“这孩子，她不是岳剑一个人的烙印，她也是我钢琴上的回响。”

她忽然听见身旁的岳岭，低低地说了一句，像梦话，又像从心底悄悄溢出的声音：

“妈妈……你别难过，我在呢。”

归心一怔，琴音险些顿住。

她侧过脸，看着女儿低垂着眼，指尖却依旧稳稳地落在琴键上，那些音符像一层一层软软的光，照进她已经紧闭的心。

她忽然明白，自己以为是在一个人扛起所有，原来一直有人，在她身边，以她听不见的方式，默默学会了陪伴。

归心轻轻靠过去，把下巴搁在女儿的肩上，鼻尖贴着她的发丝，哽咽着，在心里一遍遍说：

“谢谢你，岳岭……你是我这辈子弹过最美的曲子。”

琴音还在继续，但不再悲伤，而是像翻过一座山後，突然看到的那一抹晨光。

————

彼时，城市另一头，一场小型音乐沙龙正在进行。Peter在角落，刚替一位年轻演奏者做完点评，原本准备起身离开，却忽然听见有人在後台低声议论：“你听说没，以前在我们这代班的琴师，好像叫归心……她丈夫死了，就是那个坐过牢的岳剑。”

另一个人接口道：“唉，听说是被她害死的，死得也太……唉，应该会被抓起来了吧。”

Peter怔了怔。他站住，回头望去，话已经讲完了，人群已散去，但“归心...被抓”这几个字，在他脑海里回荡不止。

他记得她的琴声，不喧哗，却有渗透人心的沉静。他闭了闭眼。脑海中浮现出多年前那个冬夜，她坐在“静吧”昏黄的灯下，一首《夜的钢琴曲》弹得静极了，像是用整颗心把琴音推向远处。

他以为她後来嫁人，是走进了稳定生活，却没想到，生活的刀刃比琴弦更冷。他原以为她会继续坐在她的琴凳上，却没想到琴音里藏着命运长河的折叠，在替无法大声哭泣的那些人呼吸。

他站在沙龙门口，夜风灌进领口。

她以後还能再弹琴吗？

Peter马上联系，曾经在“静吧”工作的一位老朋友。

“你说的是那个女孩？钢琴弹得特别干净的那个？”

“对，”Peter顿了顿，“她现在……还弹吗？”

对方沉默了一会儿，低声说：“她啊……男人刚死。她一个人带孩子，听说很难。”

“她还弹琴吗？”Peter重复问。

“偶尔，有人说她现在在一家琴房兼职教学。”

听到这，Peter胸口的紧绷渐渐散去。原来，之前听到的，不过是一个走样的传言而已。回到公寓，他坐在窗边，望着霓虹在远处虚焦，城市的夜色透过玻璃倾泻进来。

思绪也把他拉近归心的背影——那种旧时，哪怕穿粗布麻衣，举手投足间，依然像从诗经里走出来的女子，低调却有一种风骨。

而她弹琴时，旋律水流分层，指尖融入寂静，既在渡人，也在自渡。

几天後，Peter特意绕到那家琴房门口。

一栋不起眼的小楼，门前堆着没清理干净的垃圾。他站在街头对面，看见一个穿灰蓝毛衣的女人从楼上走下来，手里抱着一个琴谱袋。她的头发没有扎起来，随意披着，背影依然瘦，但脚步已被命运揉平。

他没有上前，只站着，看她从街头穿过，然後推开一间小饭馆的门，带走了一份打包好的菜。

他心里忽然升起一种说不清的敬意。这是一种从苦难里走出来的稳重，那种日复一日背着生活重压丶依然能把孩子护在风口的人，身上自带的一种庄严的气场。

晚上回到家，Peter坐在钢琴前，想起多年前她弹过的那段《梦》。他轻轻弹出第一个音符，便觉得这世上有些琴声，会在人们最孤独的夜里再次响起——提醒你，那个人没倒下。

第二天，他托人送去一封信，没有署名，只简单地写了一句话：

“听说你还在弹琴，我很高兴。音乐会记住你，命运也终将给你答案。”

归心收到那封信时，正是一个积雪未化的午後。岳岭的琴声从木地板上轻轻反弹回来，柔和地撞进她的耳膜里，每一个音符都带着午後的暖意。她倚在窗边，看着院子里被雪覆盖的枝桠，银白的光影在空中摇晃。纸封在手中，字迹清晰，熟悉却又陌生。她的目光在字里徘徊，与琴声交错，始终没能想起这是谁写的。

可她忽然就笑了。那是一种久违了的笑，是那种“有人还没有忘记你”的温暖，让人不知为何有了再站起来的力气。

她把那张纸小心夹进了谱本里。

有人曾在她最低谷的时候，悄悄向命运的荒原里，播下一颗种子。

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