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第14章（第1页）

而自己呢？刚才对着何虞欣发的火，却撒在了他身上。

“刚才……”洛林远张了张嘴，想说“对不起”，可那三个字堵在喉咙里，怎么也说不出口。他活了二十八年，骄傲了二十八年，除了对着钢琴，从没对谁低过头。

最终，他只是松开晏逐水的手，把医药箱推回抽屉里，别开脸：“地上的水……等会儿拖了。”

晏逐水点头，知道他这是松口了。他站起身，想往客厅走，却被洛林远又叫住了。

“晏逐水。”

这是洛林远第一次连名带姓叫他。

晏逐水回头看他。

洛林远看着他，眼神复杂，好像有很多话想说，却又不知道从何说起。过了好一会儿，他才低声说：“评委的事……我不去。”

晏逐水愣了愣，随即明白了——他是在跟自己解释。解释他没听何虞欣的话，解释他不会离开。

晏逐水的嘴角忍不住往上扬了扬。他没说话，只是对着洛林远，轻轻点了点头，眼神亮得像落了星星。

洛林远看着他的眼睛，心里那点别扭忽然就散了。他别开脸，假装整理书桌上的文件，嘴角却悄悄勾了下——很轻，像风吹过水面，漾开一圈极淡的涟漪。

客厅里的水渍还没拖，阳光透过窗帘缝隙照进来，落在地板上，亮得发暖。厨房的方向传来拖把拖地的声音，一下一下，很轻，很稳，像首安静的歌。

洛林远靠在书桌边，听着那声音，忽然觉得——好像这样也不错。

有个人在身边，哪怕是个哑巴，哪怕只是拖地的声音，也好过对着满屋子的冷寂，对着那扇锁死的琴房门，独自舔舐伤口。

只是他没看见，厨房门口，晏逐水握着拖把的手，轻轻抖了一下。指尖的创可贴蹭着拖把杆，有点痒，有点暖，像刚才洛林远低头给他贴创可贴时，落在他手背上的、那缕极轻的呼吸。

无声的乐章与窥见的秘密

晏逐水发现那摞乐谱时，是个晴好的午后。

洛林远去医院复诊了，临走前嘱咐他把书房的书架再擦一遍——上周何虞欣来过后，洛林远就没怎么进过书房，书架上落了层薄灰，像蒙着层心事。

阳光透过百叶窗斜切进来，在地板上投下一道道亮纹，空气中的尘埃在光柱里跳舞。晏逐水踩着梯子擦顶层的书，指尖刚碰到一本精装的《巴赫平均律》，就听见“哗啦”一声——书架最里层的一摞乐谱没放稳，顺着书脊滑了下来，散落在地毯上。

他连忙从梯子上下来，蹲身去捡。乐谱大多是打印的，纸页边缘已经卷了边，显然被翻看过很多次。可当他捡起最底下那本时，指尖顿住了。

那是本牛皮纸封面的笔记本，边角磨得发白，封面上没有字，只在右下角画了个小小的高音谱号，墨迹已经褪色。晏逐水认得这个记号——以前在洛林远的演奏会海报上见过，是他的专属标记。

他犹豫了一下，还是翻开了封面。

第一页是工整的乐谱，铅笔写的，音符排列得像列队的士兵，旁边用红笔标注着“强弱”“换气”“速度稍快”，是《月光奏鸣曲》的改编片段——和那天他在音响里听到的版本几乎一样，只是这里的转音处理更细腻，像藏着串没说出口的话。

晏逐水的心跳慢了半拍。他指尖轻轻拂过纸页，能摸到铅笔划过的凹痕，能想象出洛林远伏在灯下改谱的样子：眉头微蹙，指尖捏着铅笔，偶尔停下来敲敲桌面，眼里映着台灯的光。

他往下翻。后面的乐谱渐渐变得潦草。有的音符被划掉又重写，有的地方用钢笔泼了大片墨迹，像盛不下的情绪。到了笔记本中间，甚至没有完整的乐谱了——纸页上写满了零散的句子，字迹狂乱，有的字被圈了又圈，有的被划得看不清原貌：

“左手还是僵……到底要练多少遍？”

“今天试了试跳音，指尖发颤。他以前总说我跳音像踩在棉花上……”

“雨又下大了。琴房的窗没关，琴键会不会受潮？”

“她昨天发了消息，问我好不好。好什么？”

最后那句后面，有几滴深色的痕迹，晕开了纸页，是干涸的泪痕。

晏逐水的指尖攥得发白。他看懂了这些话里的痛——不是手伤的疼，是从骨头缝里渗出来的、连呼吸都带着的钝痛。那些被划掉的音符，被圈住的字，都是洛林远没说出口的挣扎：他还想弹，还在等，却又被现实按在原地，连指尖的颤抖都成了奢望。

他翻到最后几页，纸页忽然变得干净起来。上面只抄了一首曲子，是手写的五线谱，没有标题，旋律却异常熟悉——晏逐水的呼吸骤然停了。

是《枯叶》。

一首极其冷门的钢琴小品，作者是位早逝的波兰作曲家，生前只发表过三首作品，《枯叶》是最不为人知的一首。晏逐水也是在老家县城的旧书市淘到一张破唱片时，才偶然听到的——曲子像深秋的风卷着落叶，簌簌地落，没有大悲，却透着种化不开的空茫，像极了此刻落在纸页上的阳光，亮得人心里发慌。

他没想到洛林远会抄这首曲子。纸页右下角有行小字，用钢笔写的，很轻：“20191026雨。终于弹顺了。她站在琴房门口，没说话。”

2019年10月——正是洛林远车祸前一个月。

“她”是谁？是何虞欣吗？晏逐水想起何虞欣那天看洛林远的眼神，想起笔记本里那些关于“离开者”的碎语，心里像被什么东西堵了，闷闷的。

“你在干什么？”

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