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钤声（第2页）

“成交。”

—

晚自习结束已经22:10。

俞晨拎着安译的校服外套，从图书馆侧门出来，夜风裹着操场胶皮味，像冰过的松脂。

她刚把外套甩上肩，一束远光灯突然刺破黑暗——

黑色摩托，无牌，车头灯像两颗冷白太阳。

萧桅单脚撑地，摘了头盔，甩出一头被汗黏湿的短发，发梢滴着水，落在锁骨，汇成一条闪光的河。

她没穿训练服，而是黑色皮夹克，领口拉链只到胸骨，里面一件灰色背心，边缘被肌肉撑得微微发亮。

“上车。”两个字，带着长途奔袭後的沙哑，像拳台角落递来的冰水，不容拒绝。

俞晨回头，图书馆二楼窗口，安译还站在灯影里，手里攥着那张被她写满sin公式的草稿纸，指节无声叩在玻璃上，一下，两下。

她冲窗口擡了擡下巴，做出一个“三回合”的口型，然後转身，把安译的校服团成一团，塞进背包侧袋，跨上萧桅的後座。

摩托轰鸣，像黑豹撕开夜色，一路冲到学校後山废弃的轮滑场。

—

轮滑场铁门锈迹斑斑，月光从破棚顶漏下来，像一面被击碎的镜子。

萧桅把车停在场心，熄火，世界瞬间只剩蝉鸣。

她没下车，只是单脚撑地，回头，目光落在俞晨右手——指关节的淤青已经发绿，边缘泛出病态的亮黄。

“打人了？”萧桅声音低，却带着笑，像教练看见弟子偷偷加练。

“没。”俞晨活动腕骨，“掰断了几根粉笔。”

萧桅笑出声，胸腔震动传到你晨坐着的後座，像低频鼓点。

她忽然伸手，从夹克内袋摸出一卷黑色护手绷带，牙咬开魔术贴，抓住俞晨右手，一圈一圈缠上去——

指尖擦过掌纹，每绕一圈，就留下一道极轻的火线。

“临夏一中不是体校。”萧桅缠到最後一圈，用齿尖咬断绷带，声音混着布纤维的断裂声，“别再用裸拳解决问题。”

俞晨没抽手，任由她把绷带尾端压进腕骨缝隙，像给炸弹安装最後一根引线。

“那你呢？”她擡眼，目光落在萧桅左眉——那里有一道极淡的疤，是三年前全国决赛被对手肘击开的，“你来干嘛？专程送绷带？”

萧桅没答，只是从後座下方抽出一个黑色帆布袋，拉开，露出里面崭新的红色拳套——

60公斤级，定制，手背绣着一行极小的金线字：

“Y.C.2025”

俞晨呼吸一滞。

“省队选拔，女子60公斤级，只有一个外卡名额。”萧桅把拳套递给她，声音轻得像在念一封迟到的情书，“我替你拿到了。”

“条件？”俞晨接过拳套，指腹摩挲那行金线，像摩挲一道新鲜的伤口。

“决赛那天，陪我打一场表演赛。”萧桅俯身，额头抵住她额头，呼吸交缠，声音低到只有彼此能听见，“让我看看，我亲手点燃的引线，到底能炸出多亮的火。”

月光下，俞晨艳红的发尾与萧桅漆黑的短发交错，像两束不同颜色的火舌，在夜色里悄悄舔舐彼此的氧气。

她伸手，小指勾住萧桅小指，像半小时前与安译做过的那样——

但这一次，她用的是拳台碰拳的力度。

“成交。”

远处，临夏一中的钟楼敲了23:00，钟声在废弃轮滑场里回荡，像裁判敲响最後一回合的铃。

俞晨低头，看见自己脚边——

一边是安译的校服，纯白，被月光照得发冷；

一边是萧桅的拳套，猩红，像一枚被提前引燃的胜负心。

她忽然明白，自己即将面对的，不只是省队选拔，也不只是数学与散打的回合制——

在初夏的临夏，同时拉响了铃。

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