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三分钟（第2页）

良久，她侧头，声音低而笃定：

“我尽量。”

“但你要是再嘴硬，”她补了一句，带着笑，“我可不能保证不用‘刑讯逼供’。”

俞晨把脸埋进她肩窝，无声地弯了弯嘴角。

夜风继续吹，摩托继续向前，像把刚才擂台上所有未说出口的答案——

悄悄写进雨後第一颗升起的星子里。

凌晨一点零五分，後巷的招牌集体熄了灯。雨後的街道像被谁拔了电源，只剩红绿灯在闪。萧桅把摩托停在“老郑牛肉面”门口——卷帘门拉得死紧，门缝飘出最後一丝牛骨汤的蒸汽，像餐馆打烊後的叹息。

“真关门了。”俞晨摘了头盔，发尾湿哒哒地贴在颈侧，被风一吹，她吸了吸鼻子，“我饿得能啃拳套。”

萧桅擡手抹掉她额头的雨珠，指腹顺着眉骨滑到耳垂，声音带着笑：“回家，我给你煮。”

“你家？”

“嗯，就两条街。”她顿了半秒，补一句，“我一个人住。”

俞晨耳尖热了，低头把头盔扣回後座，假装研究反光镜。

——

铁门“咔哒”一声打开，院子里的夜来香被暴雨打落一地，白瓣沾在青石板上，像谁不小心打翻的棋。房子是简单的两层小楼，外立面是灰水泥，二楼有一条冷白色灯带，从远处看像一块被拉长的荧光绷带。

“爸妈在外地，一年回来三次。”萧桅边掏钥匙边解释，“平时就我和扫地机器人。”

门开，玄关的感应灯亮起——暖黄色，2700K，不刺眼。俞晨第一眼看见的是靠墙的一整面鞋盒，最上层空着一格，标签手写着“60kgpetition”，像专门给某双拳套留的宝座。

“拖鞋新的。”萧桅弯腰从抽屉拿出一双，黑色，鞋面印着小小的红色拳套logo。她自己也换，却是一双洗得发白的蓝色人字拖，大脚趾侧边的“人”字已经断裂，用白色医用胶带缠了两圈。

俞晨踩进拖鞋，脚背被软绒包住，忽然就想起体校宿舍那条永远带着汗味的走廊——原来“回家”的味道可以这麽软。

客厅挑高，天花板垂下一副红色沙袋，离地面十公分，静止不动。沙发是深灰布面，乱糟糟堆着运动毛巾丶英文拳刊丶半包没拆的绷带。茶几上放一只透明玻璃碗，里面泡着两颗牙套，水色微微发蓝，像迷你泳池。

“先洗澡。”萧桅把毛巾搭在她肩头，指了指楼梯，“二楼左转，热水40度，别调太高，省得你手肿。”

俞晨“哦”了一声，脚却钉在原地。她低头看自己：体校短袖被雨和汗浸成深色，下摆裂了一道口，像咧开的嘴。她伸手拽了拽，布料发出疲惫的“嘶”。

萧桅顺着她视线，瞬间懂了。她转身走向走廊尽头，推开一扇白色木门——衣帽间，比卧室还大。俞晨跟进去，头顶感应灯一排排亮起，冷白，像拳馆医务室。

左侧整面墙挂满比赛服：黑丶红丶白，按色阶过渡，像一条渐变的拳套彩虹。右侧是日常衣物，全部挂在可移动轨道上，清一色oversize，袖口长到能藏住一场训练计划。中间抽屉拉开，是洗干净的T恤与短裤，折成同样大小的方块，每块都贴着小小标签——“训练後”“赛後”“日常”“捐赠”。

萧桅从最底下拿出一套灰色纯棉短袖短裤，标签写着“新”，顺手又从玻璃柜取出一次性内裤和独立包装的袜子，一并塞到俞晨怀里：“新的，没下过水。”

衣服带着薰衣草混着雪松的味道，和萧桅身上的一模一样。俞晨鼻尖埋进去，深深吸了一口，像偷偷把对方呼吸偷进肺里。耳尖又红了。

“浴室在二楼，门把手是热的，那就是热水好了。”萧桅擡手，指腹在她淤青的指节上摩挲了一下，声音低下去，“我在楼下，有事喊我。”

——

浴室门是磨砂玻璃，一关，世界变成雾。俞晨脱了衣服，站在花洒下，热水兜头浇下来——42度，比萧桅说的高了两度，却正好冲散拳台残留的酸痛。蒸汽升起，她擡手，看见自己右臂後侧有一小块淤青，形状像萧桅的拳峰。指腹按上去，钝疼，却带着诡异的满足。

洗发水是薄荷味，冲第二遍时，她忽然听见楼下“咔哒”一声轻响——像是燃气竈被点燃。火苗“呼”地腾起，隔着地板，她都能想象蓝色火舌舔上锅底的样子。那一刻，她忽然有了真实感：这不是拳馆，不是宿舍，是萧桅的领地，而对方正在给她煮一碗面。

她匆匆冲掉泡沫，换上萧桅给的衣服——短袖领口大到能看见锁骨，短裤系带松垮垮，裤脚盖到大腿中段。袖子与裤腿都长出两公分，她卷了两圈，还是往下掉，像小孩偷穿大人的战袍。

镜子里，雾蒙蒙，她擡手擦出一块清晰——脸被热水蒸得发红，艳红发尾滴着水，落在灰色棉布上，晕出深色小圆。她伸手去擦，却越擦越湿，像要把整片布料都染上自己的颜色。

——

楼梯是原木，踩上去“咚咚”轻响。萧桅在厨房，背对楼梯，白色衬衫袖口卷到小臂，露出旧疤与青筋。锅里水沸，她正把一把细面抖进去，另一只手拿着长筷，筷子顶部咬在嘴里，像临时指挥棒。听见脚步声，她回头——

俞晨站在最後一级台阶，灰色短袖领口歪到一边，锁骨下那块被热水蒸红的皮肤还沾着水珠。裤脚堆在脚踝，像两朵灰色的云。她一只手攥着过长的袖管，另一只手不停把滴水的发尾往後撩，却总有新的一缕掉下来，贴上颈侧。

萧桅的视线顺着那缕水迹滑到锁骨窝，再滑到被自己绷带勒出的浅痕，喉结动了动。她放下筷子，转身，从抽屉拿出一条干净毛巾，走过去。

“低头。”

俞晨乖乖俯颈。毛巾盖上来，带着阳光晒过的味道，萧桅的指腹隔着布料，在她发顶轻轻揉。水迹被吸干，发尾却还在滴水，落在萧桅的衬衫袖口，晕出深色圆点，像谁不小心按下的省略号。

“面三分钟即可。”萧桅声音低，却比平时软，像把薄荷糖含在舌尖再说话。她收走毛巾，顺手把俞晨卷了两圈的袖管又放下来，指尖在布料边缘停留半秒，“长就长，别卷，夜里凉。”

俞晨“嗯”了一声，鼻音发闷。她擡眼，看见厨房吊灯是暖黄的圆球，灯罩上落着一只小飞蛾，影子投在墙上，像一颗跳动的心电图。

锅里水再次沸腾，白沫涌起。萧桅把火调小，从冰箱里拿出一只透明保鲜盒——里面是高汤，用记号笔写着“牛骨+八角，624”。她舀了两勺进锅，汤色瞬间变成金黄，油花在表面绽开，像小型烟火。

最後，她打进去两颗蛋，关火，盖盖。转身，倚在流理台，双臂环胸，看俞晨。

“三分钟，闭眼数。”

俞晨靠在门框，双手藏进过长的袖管，只露出指尖。她盯着萧桅，忽然开口，声音哑却认真：

“……你也是这样给自己煮面？”

萧桅愣了一下，随即笑，眼角弯出细小的褶：“我通常直接泡蛋白粉。”她擡手，用指背蹭了蹭鼻尖，“今天破例。”

俞晨没再说话，只是把下巴埋进领口，让薄荷与雪松的味道把自己裹紧。袖管太长，她悄悄伸手，抓住萧桅的袖口，指尖只敢捏住一厘米布料，却像抓住一条通往未知赛场的入场券。

锅里汤汁轻轻“咕嘟”，像提前敲响的回合铃。

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