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第81章 火种不灭（第3页）

背面，有一行极小的字迹，几乎难以辨认：

“它烧过，但它还在。”江予安坐在博物馆值班室的木椅上，窗外夜色如墨，展厅内的青铜器在感应灯的微光下泛着冷而沉静的幽光。

他指尖轻点手机屏幕，页面跳转到林野的社交账号——那篇名为《火种》的文章静静躺在页，布时间是凌晨两点十七分。

他读得很慢，仿佛怕惊扰了字里行间仍在呼吸的痛。

每一句都像从灰烬中拾起的余温，带着灼痕，却不灼人。

他看到她写“我们学会了把眼泪咽成胃里的酸”，喉间忽然一紧；看到“我不再替你活了。但我愿意，替你说”，眼底竟泛起一丝湿意。

他知道，这不只是写作，是林野第一次真正站在自己的位置上，把那些曾将她压垮的声音，重新命名。

而当文章末尾那张配图浮现时，他的呼吸停滞了一瞬。

是那枚糖纸。

焦黄、残缺，边缘被细致地封存在透明薄膜中，制成一枚书签。

背面那行小字清晰可见：“给所有没被允许哭过的母亲。”

他的目光久久停驻，像是被某种久远的记忆击中。

袖口无意识地摩挲过指尖——那里有一道细小的裂痕，是他前年冬天在旧书市淘到一本泛黄日记本时不小心被纸页划破的。

他曾笑称是“为真相付出的代价”。

可此刻，他忽然觉得，那道裂痕，仿佛早就在等这一刻。

他低声说：“你终于把伤疤，织成了灯。”

声音很轻，却像一颗石子投入深潭，在空荡的值班室激起无声的回响。

三天后，林野拖着行李箱回到上海公寓。

初春的风还带着寒意，楼道里飘着邻居家炖汤的香气，陌生又熟悉。

她弯腰拾起门缝下的信封，手指触到纸张的瞬间，心跳莫名漏了一拍。

信是母亲写的。

没有称呼，没有落款，只有一张照片滑落出来——周慧敏站在一座老旧建筑前，灰墙剥落，铁门锈迹斑斑，正是县教育局的旧址。

她手里举着那份林野童年时被红笔划去的“重点班名单”复印件，脸上笑容颤抖，眼角泛着光，却真实得让人心颤。

照片背面，一行字迹歪斜却用力：

“我也想上学——现在补一句，不晚吧？”

林野站在玄关，久久没有动。

窗外阳光斜斜切进屋内，落在她心口的位置。

那道银痕微微一烫，像是回应某种久违的共振。

她走进书房，将照片轻轻贴在书桌正前方的墙上，正对着电脑屏幕。

那里原本空着，如今终于有了第一件“展品”。

她打开电脑，新建项目文件夹，光标在空白处闪烁，像一颗等待落地的心跳。

她敲下六个字：《荆棘学校》

回车。

屏幕安静下来，房间也安静下来。可她知道，有些东西已经动了。

就在这时，心口那道银痕轻轻一闪——不是痛，不是冷，而是一种近乎温柔的震颤，像一颗星，终于落进了土壤。

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