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第314章 粉笔灰落在睫毛上（第1页）

连续七天的雨丝像没拧干的抹布，把整座城市浸得皱。

林野每天清晨推开剧场门，都能闻见潮湿的粉笔灰混着霉味涌出来——那行被雨水洇开的“+=”，此刻已模糊成团淡蓝的雾，边缘还渗着几缕更淡的水痕，像孩子用舌头舔花的糖画。

她蹲在黑板前，指尖悬在那团雾气上方两厘米处，没敢碰。

上回伸手时，指腹沾了粉笔灰混着雨水的凉，让她想起十二岁那年，周慧敏捏着她的手腕往错题本上按红墨水印，说“错了就要留疤”。

可现在这团雾，倒像是在慢慢软成水。

“要试试微环境密封箱吗？”江予安的声音从背后传来，带着博物馆修复室特有的干燥气息。

他拎着个银色金属箱，箱面还凝着外头的雨珠，“温湿度恒定，能保住字迹。”

林野没回头，盯着黑板上的雾：“可它该呼吸。”她想起昨夜雨声里，那团蓝雾像在轻轻蠕动，“就像……被闷在玻璃罩里的蝴蝶，翅膀会褪颜色。”

江予安蹲下来，指尖在她顶轻轻点了点：“那你打算用蝴蝶的方式救它？”

她转身时，看见他眼尾沾着雨丝，像颗没掉下来的泪。

“宣纸。”她从帆布包里抽出一沓素白的纸，“以前拓碑用这个，吸湿气，还能留影子。”

拓印的过程比想象中慢。

林野把宣纸覆在黑板上，用鬃刷轻轻扫过纸面，每一下都像在哄睡一个易醒的孩子。

当她揭起第一张纸时，背面竟浮着反写的“+=”，蓝粉笔的痕迹透过纸纹，像块被月光浸透的玉。

“反写。”她轻声念，手指抚过纸背凸起的笔痕，“有些话，只有翻过来才看得清。”

十张拓纸拼成的装置挂在剧场走廊那天，雨停了。

阳光斜斜切进来，照得反写的字迹像浮在半空中的幽灵。

林野站在装置前，看观众踮脚凑近，又突然后退——有个穿校服的女孩指着最右边的纸喊：“这里有‘妈妈’！”

林野凑过去，果然在反写的算式边缘，有行更淡的小字：“妈妈，我写错了，别骂我。”是孩子的歪扭笔迹，在拓纸上反着看，倒像句被郑重说出口的话。

她正看得入神，后台门“吱呀”一声被推开。

周慧敏站在门口，雨水顺着伞骨滴在水泥地上，晕开小水洼。

她的白衬衫下摆沾着泥点，梢滴着水，却仍像从前检查林野作业时那样，挺直了背。

“第三行韵脚错了。”她的声音带着被雨水泡过的哑，却还是从前的利落。

林野这才现，自己新写的剧本草稿正摊在后台桌上，墨迹被潮气洇得虚。

周慧敏径直走过去，抓起桌上的绿粉笔。

林野注意到她的手在抖——不是从前拍桌子时的狠劲，倒像握不住粉笔的颤。

她在剧本空白处快划拉，粉笔灰簌簌落在“月亮”和“故乡”两个词之间，“‘圆’和‘念’不押韵，得换……”

声音突然卡住。

粉笔“啪”地断成两截，掉在纸上，在“换”字旁边戳出个白洞。

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