大美书网

手机浏览器扫描二维码访问

第360章 她叫我名字的那天（第1页）

文化广场的玻璃幕墙在周六的晨光里泛着银白，林野蹲在展柜前调整最后一组杯盏的角度时，指节被陶瓷冰得疼。

她伸手哈了口气，雾气在玻璃上洇出个模糊的圆——像极了周慧敏昨天在毛毯上画的那些圈。

入口处的木牌被她擦了三遍，深棕木纹里“你说我在”四个隶体字愈清晰。

木牌背面的隐藏音轨是她用变声器处理过的，六岁那年跪在客厅瓷砖上的抽噎：“妈，我在！”当时周慧敏举着被撕成两半的数学卷子，说“分也配哭？”，而小林野的指甲缝里嵌着瓷砖缝的灰，喉咙里卡着这句话，始终没敢喊出声。

“需要帮忙挂风铃吗？”江予安的声音从身后传来，手里提着那串用树脂封存的风铃残骸。

他的指节还带着博物馆修复室的温度，玻璃罩里的铜铃碎片泛着暗黄，像凝固的琥珀。

林野摇头，接过风铃时指尖碰到他腕间的银链——那是她去年生日送的，刻着“予安”二字。

“挂在展柜顶就行。”她仰起头，看他踮脚将风铃固定在射灯边缘，“等会儿放映时，射灯会慢慢转，光影投在残骸上，像……像时间在流动。”

江予安的动作顿了顿，转身时额角沾了点灰尘：“你总说声音是时间的化石，现在连光都成了帮凶。”他从裤袋里摸出张便签纸，“社区主任说，你妈妈今早主动换了件蓝底碎花衬衫，说‘要去看野野的展览’。”

林野的呼吸突然轻了。

她想起昨天清晨周慧敏用粉笔在地板上歪歪扭扭写的“不记，我在”，想起梦里那串完整的风铃声。

喉结动了动，她低头整理展柜里的杯盏，陶瓷相碰的脆响里藏着句没说出口的“谢谢”。

三点整，文化广场的电子屏亮起“代际声音展·终场”。

林野站在后台监控屏前，看着江予安扶着周慧敏走进来。

老人的蓝衬衫洗得白，领口别着枚塑料蝴蝶胸针——那是林野小学手工课做的，她以为早被周慧敏扔了。

第一轨是《风铃锈响》。

展柜顶的射灯开始转动，树脂风铃的影子在墙上摇晃，像串破碎的星子。

监控屏里，周慧敏的手指轻轻搭在座椅扶手上，指节因老年斑显得暗。

林野攥紧衣角，指甲几乎掐进掌心——那是她焦虑时的老毛病，江予安上个月刚帮她戒掉。

第二轨《杯击节奏》响起时，变故生了。

周慧敏的手背突然绷起青筋，枯瘦的手指开始拍打扶手，一下，两下，三下……竟和录音里的杯盏相击完全同步。

林野的心口猛地一热，低头看向锁骨下方——那里的荆棘纹身正泛着淡红，像被温水泡开的血渍。

她摸出随身的便携录音笔，悄悄按下录制键。

第三轨《空中缝纫》是林野最忐忑的部分。

音频里只有缝纫机空转的嗡鸣，和她十二岁时偷学缝纫的喘息声。

监控屏里，周慧敏的手指慢慢抬起来，在空中虚虚一勾，又一拉——那是穿针引线的动作。

老人的嘴唇微微开合，林野盯着她的唇形，突然想起外婆生前常说的话：“阿敏绣并蒂莲时，总爱哼《茉莉花》。”

荆棘纹身的热度突然蹿高，像有人用烧红的铁丝在皮肤下游走。

林野捂住心口，突然读懂了那股翻涌的情绪——不是她惯常感知的焦虑或逃避，是悔意，浓稠得化不开的悔意。

她的睫毛颤了颤，眼泪砸在录音笔上，晕开个小水痕。

终场曲《空线谣》结束时，观众开始鼓掌。

林野站在后台，看着周慧敏在掌声中慢慢坐下，白在射灯下泛着银光。

她摸了摸烫的胸口，纹身的红正在消退，像潮水退去的沙滩。

人群陆续离场时，林野蹲在展柜前收拾杯盏。

陶瓷相碰的脆响里，她听见身后传来沙哑的气音：“……野……儿。”

血液在耳边轰鸣。

她僵在原地，右手还攥着只青瓷杯，指节白。

那声音又响了一遍，带着老年人才有的颤音，却清晰得像穿透三十年的雾：“野儿。”

林野慢慢转身。

周慧敏站在“你说我在”的木牌下，手抚着木纹，眼神清明得让林野想起小学家长会那天——母亲穿月白衬衫，坐在教室最后一排，阳光透过窗户照在她间，像落了层碎金。

“妈。”林野的声音哑得厉害，青瓷杯“当啷”掉在地毯上，滚到周慧敏脚边。

请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。