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第376章 口红画的太阳还没干（第2页）

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她的手指开始不受控制地抖动，握着拐杖的手猛地收紧，指节泛白。

呼吸变得急促，肩膀僵硬地耸起，整个人像一张拉到极限的弓，随时可能断裂。

林野立刻蹲下，将她紧紧抱住。

那一瞬间，她闻到了母亲身上熟悉的药香，混着一点点孩童般的汗味。

她感受到那具瘦弱身躯里传来的剧烈紧绷——就像六岁那年，她在高烧中抽搐，母亲也是这样抱着她冲进医院的雨夜里。

只是这一次，换她成了那个支撑的人。

公交车缓缓驶过街角，车窗上倒映着暮色渐沉的天光。

林野仍蹲在站台长椅前，双臂环抱着母亲瘦削的身躯，掌心能清晰感受到她背部肌肉的颤抖——那是一种熟悉的、被记忆撕裂后的余震。

周慧敏的手指松开了拐杖，像枯枝般垂落，却仍无意识地抽搐着，仿佛还在敲打某个看不见的琴键。

路人迟疑地收回手机，眼神里有不解，也有敬而远之的谨慎。

林野没解释，只是更紧地贴住母亲的额头，将她的太阳穴轻轻抵在自己颈侧。

那里还残留着清晨阳光晒过的温度，温热得近乎真实。

她闭上眼，喉间缓缓流出一段旋律——《野性的呼唤》广播剧的片头曲，沙哑、断续，像从旧磁带里爬出来的声音。

这是她童年每晚躲在被窝里听的唯一慰藉，也是母亲曾允许她“体面”出现在镜头前时，背景音乐里反复播放的那一段。

音符在冷风中飘散，不成调，却执拗地持续着。

一秒，两秒……第三分钟过去，周慧敏急促的呼吸终于缓了下来。

她睁眼，目光空茫地落在林野脸上，嘴唇动了动：“野野……琴练了吗？”

不是问现在，也不是问明天。

是三十年前那个雨夜的回声。

是六级考级前一周，她因错了一个升f音被罚抄谱子五十遍的那个晚上。

是林野跪在钢琴边哭着说“我弹不了”的那一刻。

林野没有纠正她，也没有提醒她“我已经不考级了”。

她只是轻轻扶起母亲，捡起拐杖，握进她冰凉的手心，然后低声说：“练了，妈，我弹给你听。”

回家的路上，两人走得很慢。

林野让母亲靠在自己肩上，一步一停，像小时候她学步那样耐心。

风穿过巷口，卷起一片落叶，打着旋儿贴在她们脚边，又悄然离去。

推开家门时，屋内寂静如深井。

林野径直走向客厅角落那架尘封多年的立式钢琴。

木盖沉重，掀开时扬起细小的灰雾，在斜照进来的夕光里浮游。

她拂去琴键上的薄尘，指尖落下——不是《梦中的婚礼》，也不是《月光奏鸣曲》第一乐章，而是那段从未写成谱子的旋律。

那是她十二岁某夜，在日记本里用文字描述的“雨声节奏”：低音区如屋檐滴水，中音区似脚步踉跄，高音则像玻璃窗上滑落的泪痕。

她当时写道：“如果有一天我能把它弹出来，也许我就不会那么疼了。”

此刻，手指竟自动记起了它。

音符从指缝间流淌而出，生涩却真挚，像是从心口荆棘深处挤出的最后一滴血。

周慧敏站在门口，起初眉头紧锁，似要怒——谁准你乱弹？

这不是考级曲！

可随着旋律推进，她的表情一点点松动，眼神由焦躁转为怔然，最后，一滴泪无声滑过颧骨，在皱纹间蜿蜒成河。

最后一个音落下，余韵在空气中震颤。

林野抬头，看见母亲已走到琴边。

她颤抖着手，从衣袋里掏出那支正红色口红，仰头看了女儿一眼，又低头，在漆黑的琴盖上一笔一划写下了一个字：

笔画歪斜，边缘晕染，像孩子第一次学会写字。

她没说话，也没笑，只是静静看着那个字，仿佛那是她一生中第一次真正说出的肯定。

林野没有擦，也没有拿出手机。

她只是坐在琴凳上，望着窗外渐渐暗下来的天空，忽然觉得胸口那道荆棘纹身，竟不再刺痛。

夜色吞没了城市的轮廓。

翌日清晨，阳光再次斜切进客厅，落在钢琴盖上——

那个“好”字，已被擦去一半，只剩下一撇一横，孤零零地躺在黑色漆面上，像是被什么人中途停住的手，犹豫着，不知该继续写下什么。

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