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第218章 草知道该往哪儿长（第2页）

林昭然摸出枚铜钱买水，商贩却推回来：“不用钱。您要是往京西去，替我捎句话——程小先生在驿站等信呢。”

她顿住。

程知微？

那个总在算筹袋上磨出毛边的小吏，那个说“问若有骨，自会立”的年轻人。

她想起前月收到的半片《礼典》拓本，拓本背面用极小的字写着：“京西驿站，草编问字覆马鞍。”

江水在脚边打了个旋，卷走片柳叶。

林昭然望着柳叶漂远，忽然听见江风里裹着细碎的声响，像是有人在织机上穿线，梭子来回，吱呀轻响。

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她顺着声音寻到江边的竹棚，竹棚里立着台老织机，织机前坐着个盲眼老妇，手指正摩挲着岩壁上的盐晶——那些盐晶并非天生而成，是几十年前被贬至此的女织工，用指血拌海卤，夜夜描摹，死后族人继续续写。

每涨一次潮，她们就重新蘸水勾一遍笔画，年复一年，盐层叠压，字迹竟比石刻还深。

如今那四个大字清晰可见：“谁定咸淡？”，潮水印过，盐粒反光，字迹反而更亮。

“柳娘子的‘潮音纱’要来了。”老妇突然开口，指尖停在“淡”字的最后一点上，“我织了半辈子‘回声纱’，总盼着有人应。现在才明白，最响的问，是没人听过也在长的。”

林昭然没说话。

她见过柳明漪的“回声纱”，纱上织着被礼教压碎的“不敢问”，每根丝线都缠着半枚蚕茧。

可此刻岩壁上的盐字，比任何纱都更烫——盐是日晒风吹熬出来的，咸是苦役们的汗浸出来的，这“谁定咸淡？”，是用命在问。

日头偏西时，林昭然在山坳里歇脚。

她解下布囊当枕头，刚要合眼，忽闻山风里有焦糊味，混着一丝墨香，钻入鼻腔，像旧书阁失火时的气息。

抬眼望，南边的山梁上腾起股青烟，火舌卷着纸灰往天上蹿，灰烬打着旋，像一群黑蝶。

她认得那烟——是烧《礼典》的味道，墨香混着纸灰的苦，和当年太学藏书阁走水时一模一样。

可这次的火不一样。

她站起身，眯眼望去，火塘边有件褪色的官袍，玉带扣在火边闪着暗黄的光。

那是沈砚之的玉带，先帝亲赐的“山河同寿”纹，她在朝堂上见过无数次，每次都像块压得人喘不过气的冰。

此刻玉带扣上沾着草屑，火舌舔过官袍的金线，竟蜷成个“问”字的形状。

“我不是在烧书……是在还火。”

风卷着火苗的噼啪声，送来句低哑的话。

林昭然望着那火，想起沈砚之在《追缉令》上画斜线的夜，想起他解玉带时指节的颤抖。

原来最硬的冰，也会被草籽扎出缝来——南荒古道的石缝里，“问”字草不就是这样，把千年的岩板都顶裂了么？

暮色漫上山头时，林昭然又上了路。

江面上飘来纤夫的号子声，“嘿哟——嘿哟——”的调子里，像是裹着点新东西。

她站在江滩上望，见远处的漕运码头泊着艘大船，纤绳绷得像根弦，几十个纤夫弓着背，脖子上的青筋暴起，汗水顺着脊梁流进衣领。

号子声又起。

这次她听清楚了——在“嘿哟”的间隙里，有若有若无的尾音，像是“问”字的余韵，被江风揉碎了，又拼起来。

林昭然摸了摸间的桑叶，叶脉已经干了，却还保持着原样。

她沿着江滩往码头走，麻鞋踩过“问”字草的叶尖，草叶在脚下轻响，像是在应和那若隐若现的号子。

前面，漕运码头的灯笼次第亮起，把江水染成一片暖红。

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