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第274封 两碗饭里的留白（第2页）

你说这话时，筷子上还沾着一块排骨。

我突然想起，今早去菜市场的光景。

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肉摊的铁钩上，挂着排得整整齐齐的排骨，红白相间的肌理，在晨光里泛着润润的光。

穿蓝布围裙的摊主挥着刀剁骨头，“哐哐”的声响，震得木案上的碎肉都在跳。

他见我盯着排骨愣，停下刀用围裙擦了擦手：

“小姑娘是第一次买吧？要带脆骨的，中间那截，炖出来咯吱响，香得能多吃两碗饭。”

我蹲在摊前的小板凳上，手指轻轻戳着排骨上的脆骨，像在摸块温润的玉。

阳光从帆布棚的缝隙漏下来，在排骨上投下细碎的光斑。

我数着每根骨头上的脆骨大小，挑了一根最匀称的。

摊主称完往塑料袋里装时，我还不忘叮嘱：

“麻烦多剁几刀，我刀工不好……”

他笑得眼角堆起褶子：

“放心，保证比你切的土豆丝细。”

回到家切土豆时，果然应了摊主的话。

菜刀在案板上歪歪扭扭地走，土豆丝切得有粗有细，最宽的那根像小拇指，最细的又软趴趴地粘在刀上。

我屏住呼吸想把刀拿稳些，手腕突然一滑，刀刃在食指第二节划了一道口子。

起初没觉得疼，只看见血珠慢慢渗出来，像从地里冒出来的小泉眼。

等第二颗血珠滚下来，“啪嗒”滴在土豆丝上，我才倒吸一口凉气。

那点红落在乳白的土豆上，竟像一朵骤然绽开的小红花，花瓣尖尖的，还沾着一点土豆的淀粉，朦胧得很。

我慌忙往厨房外跑，找创可贴时撞翻了调料架，花椒、八角撒了一地，像撒了把碎星星。

等我裹着创可贴回来，看见那朵“小红花”已经洇开了，在土豆丝堆里晕出片浅红。

突然舍不得扔，就着水龙头冲了冲，把那截沾了血的土豆丝捡出来，埋进了阳台的花盆里——

你总说我，养花养不活，或许这点带着烟火气的血，能让那盆绿萝长得旺些。

炖排骨时，我盯着砂锅里翻腾的泡沫呆。

脆骨在汤里浮浮沉沉，像在跟我打招呼，突然就想起摊主的话，想起自己蹲在肉摊前挑拣的模样，想起那朵落在土豆上的小红花。

原来，为一个人准备一顿饭，心思会细得像筛子，连根脆骨、一滴血，都藏着没说出口的盼头。

这些你都不知道。

你只是把最后一块排骨夹给我，自己吃盘子里剩下的碎渣，说“我喜欢啃骨头”。

那碗拍黄瓜被你吃得精光，连汤汁都泡了米饭，你抹嘴时说“下次可以放点蒜，更香”，完全没提它寡淡得像白开水。

收拾碗筷时，你抢着洗碗，说“大厨负责做，小工负责洗”。

我靠在门框上看你，泡沫在你手背上堆成小山。

你哼着歌把盘子擦得亮，突然回头问：

“下周做什么？我想吃你上次说的三杯鸡。”

“不做了，太难吃。”

我踢着地上的拖鞋跟你撒娇。

你甩了甩手上的水，过来捏我的脸：

“难吃也吃，就像我写的方案，你每次都能找出十个错别字，却总说‘比上次有灵气’。”

月光从厨房窗户淌进来，把你的影子投在墙上，忽长忽短。

我突然懂了，所谓爱从不是追求完美的盛宴，是有人看穿你的笨拙，却把焦糊的排骨、寡淡的黄瓜、甚至带着锅巴的米饭，都当成藏着心意的珍宝。

就像你说的，烟火气里藏着的糖，从来都不在菜里，在愿意把不完美，吃出甜来的人心里。

现在，我正趴在餐桌上写这封信，菜谱本摊在旁边，新的一页写着“三杯鸡：少放酒，他胃不好”。

窗外的月光落在字上，像你昨晚沾在嘴角的酱汁，甜得让人想笑。

对了，早上现你偷偷把我切坏的姜片，都捡起来泡了水，放在我书桌旁——

你说“姜水能驱寒，像你这人，看着冷，其实心里藏着一团火”。

那团火，是你喂我吃焦排骨时，眼里的光吗？

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