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第294封 围炉记晴暖（第2页）

你把帆布包往桌上一倒，滚出半颗蔫了的白菜、两盒冻饺子，还有个裹着厚布的小陶罐。

“本来，想带你去吃胡同里的铜锅，这雪太大，估计店家都关门了，”

你挠挠头，往电暖器旁边挪了挪椅子，“凑活吃点？”

你从床底拖出那只小电锅，插上电时“滋啦”一声迸出一点火星，吓得我赶紧按住插头。

你却满不在乎地扒开我的手，用袖子擦了擦锅沿：

“这锅跟我从广州过来的，当年煮泡面都靠它，比你想象中结实。”

水开的时候，你踩着凳子从衣柜顶上，摸下那个小陶罐，揭开盖子的瞬间，一股醇厚的酒香漫开来，混着屋里的煤气味，竟有一种奇异的暖意。

“我妈邮寄的米酒，说北方冬天冷，煮在汤里能驱寒，”你舀了两勺倒进锅里，白汽“腾”地冒起来，模糊了你的眉眼，“本来想等你忙完，正经做顿好的，这下只能委屈你了。”

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饺子下锅时“咕嘟咕嘟”地翻涌，有几个皮煮破了，馅混在汤里，倒让汤色添了几分浑浊的鲜。

你把白菜帮子切得太粗，嚼起来带着一点生脆，可我们围着那只冒白汽的小电锅，就着楼道里偶尔传来的脚步声，吃得鼻尖冒汗。

你给我盛了满满一碗带米酒的汤：

“白居易说‘晚来天欲雪，能饮一杯无’，咱们这叫‘客居京华，有饺有酒’，也算应景。”

我捧着热汤碗，看你把煮破皮的饺子，都夹进自己碗里。

窗外的雪，还在簌簌地下，把对面楼房的窗户糊成了朦胧的光斑，锅里的汤“咕嘟”着，像在轻轻敲打着什么。

我突然就懂了，所谓安稳，从不是非得在熟悉的屋檐下。

是有人在陌生的城市里，骑着“吱呀”作响的自行车冒雪来接我；

是把仅有的半颗白菜切得再粗，也想让我喝口热汤；

是连米酒都带着千里之外的牵挂，在异乡的小锅里，煮出了家的温度。

就像这锅混着破饺子、粗白菜和米酒香的汤，看着潦草，喝进嘴里，却暖得从舌尖一直淌到心里。

你看我愣，夹了个完整的饺子，放进我碗里：

“想什么呢？是不是觉得这饺子不如南方的馄饨鲜？”

我摇摇头，刚要说话，就被汤的热气，呛得咳嗽。

你赶紧递过纸巾，自己却笑得肩膀直抖，睫毛上还沾着一点刚才冒出来的白汽，像落了一片小雪花。

那一刻，窗外的雪，锅里的汤，你眼里的笑，还有这满屋子混着酒香与暖意的烟火气，突然让这座陌生的城市，有了让人想留下来的理由。

上个月，公司团建去重庆，我特意去磁器口转了转。

在一家老茶馆里看到铜制的小火锅，巴掌大的锅里刻着缠枝莲纹，摊主说这是以前大户人家姑娘们用的“分餐锅”。

我突然想起你总说，“火锅这东西，就得一锅煮才热闹”。

你夹给我的毛肚，永远涮得刚好，鸭肠烫得脆生生，连我不爱吃的香菜，都挑得干干净净放在自己碗里。

有次我问你，为什么总把最好的先给我？

你正在给锅里下肥牛卷，闻言头也没抬地说：

“因为好东西，要趁新鲜吃啊！”

可我看见，你把煮老了的海带结，都夹进自己碗里，把最后一颗鱼丸推到我面前时，眼里的笑意比锅里的红油还亮。

后来，我翻一本讲饮食文化的书，见里面写：

“中国人的餐桌，从不是简单的饱腹之地，那些说不出的情意，都藏在筷子起落间。”

你看，家宴时长辈永远坐在正对门的位置，那是一桌人默认的尊位，菜要先往那里添，话要先往那里递；

刚出锅的炸丸子，冒着烫嘴的热气，大人总会先夹一个放进孩子碗里，看着小家伙，吹着气囫囵吞下，自己才笑着夹起剩下的；

而最后一块红烧肉，往往在筷子间推让两圈，最终落进最亲近的人碗里——

不是不够吃，是想把那份“刚好”留给心里最惦记的人。

合上书时，灶上的汤正咕嘟着。

我忽然想起，你总把烫得没法下嘴的鱼腹肉，先夹给我，自己啃着带刺的鱼尾；

想起你把煮得最糯的山药，压进我碗底，说“这个养人”；

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