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向光而行（第1页）

向光而行

郑翊明在山区待了十年。

十年间，他从那个沉默寡言的青年，变成了鬓角染霜的中年男人。手上的茧子厚得像层牛皮，是常年修课桌丶劈柴火磨出来的；额头上的疤痕淡成了浅粉色，却在笑起来时依旧清晰——那是当年撞墙赎罪时留下的印记，也是他对沈栀夏的承诺，要永远记得疼。

学校的图书馆建起来那年，他特意在门口种了一排向日葵。每年夏天，金黄的花盘朝着太阳，像无数张笑脸，映得整座山都亮堂堂的。孩子们总爱围着他，听他讲“沈老师”的故事——那个会画画丶懂物理丶笑起来有梨涡的姐姐，是郑老师心里最柔软的角落。

“郑老师，沈老师真的像你说的那麽厉害吗？”扎羊角辫的小雅仰着小脸问，她手腕上那串向日葵手链，已经被摩挲得发亮。

“嗯，”郑翊明蹲下身，替她理了理被风吹乱的头发，眼里的温柔像山间的清泉，“她比我厉害多了，只是……没机会让更多人知道。”

小雅是他五年前收养的孩子，父母在山难中去世，刚来时怯生生的，总爱躲在墙角，像只受惊的小鹿。郑翊明看着她，总想起高中时那个缩在画室角落哭的沈栀夏，于是把她接回了家，教她读书丶画画，告诉她“再难的事，熬过去就好了”。

这十年里，他只离开过山区三次。

第一次是沈栀夏的忌日，他回了趟老家。沈栀夏的妈妈头发全白了，拉着他的手，哭得像个孩子：“翊明啊，不怪你了，真的不怪你了……她要是看到你现在这样，也会安心的。”

他站在沈栀夏的墓前，放下一束向日葵，没有说话，只是静静地站了一下午。墓碑上的照片是她高三拍的，穿着校服，笑得干净又灿烂，眼里的光比阳光还要亮。他摸了摸口袋里那本磨得卷边的素描本，最後一页的银杏道依旧清晰，像个永远醒不来的梦。

第二次是去燕园。他以山区教师的身份，参加一个教育交流活动。走进物理系的教学楼时，阳光透过高大的窗户落在地上，光影斑驳，像极了素描本里的画。他站在公告栏前，看着上面贴着的优秀学生名单，突然想起沈栀夏曾说“想在这里读物理”，眼眶忍不住发热。

有个戴黑框眼镜的教授经过，看到他盯着名单发呆，笑着问：“同志，找人吗？”

“不，”郑翊明摇摇头，声音有些沙哑，“就是看看。”

“我们系最近出了个厉害的女博士，”教授自豪地说，“研究半导体材料的，跟你身後这位……”他指着墙上的照片，“沈栀夏博士，当年一样有灵气。”

郑翊明猛地回头，照片上的女博士眉眼弯弯，笑起来左边嘴角有个小小的梨涡，像极了沈栀夏。他的心脏像被什麽东西撞了一下，疼得发酸，又暖得发胀。

原来真的有人，替她走到了这里。

第三次是带小雅去北京看病。孩子心脏不太好，需要做个小手术。住院期间，他在医院的走廊里，看到一个熟悉的身影——江熠。

他比十年前成熟了许多，穿着白大褂，胸前的铭牌写着“心外科主任”。看到郑翊明时，他愣了一下，随即笑着走过来：“好久不见。”

“好久不见。”郑翊明的手有些局促，不知该往哪放。

“这是你的孩子？”江熠看向病床上的小雅，眼里带着温和的笑意。

“嗯，收养的。”

“很可爱，像你。”江熠顿了顿，语气里带着点小心翼翼，“你……还好吗？”

“挺好的。”郑翊明笑了笑，“在山区教书，挺踏实的。”

江熠点点头，从口袋里掏出一张名片：“有什麽需要帮忙的，随时找我。对了，”他像是想起什麽，“我去年去燕园做讲座，看到物理系有个沈栀夏奖学金，是以她的名字设立的，资助那些家境不好但成绩优异的女生。”

郑翊明的眼眶热了：“是你……”

“不是我，”江熠摇摇头，“是很多人一起捐的，周子昂丶以前的同学，还有……她妈妈。大家都想，总得做点什麽，让她的名字，能被更多人记住。”

那天下午，江熠给小雅做了手术，很成功。郑翊明在病房外等着，看着窗外的阳光落在地上，像铺了层金。他突然明白，有些告别不是终点，有些思念可以化作力量——他们都在用自己的方式，让沈栀夏以另一种形式活着，活在向日葵的花盘里，活在燕园的实验室里，活在每个被温暖过的人心里。

离开北京前，他带着小雅去了趟燕园。银杏道上的叶子黄得正好，像画里走出来的一样。小雅指着不远处的一群学生，兴奋地喊：“郑老师，你看！她们在画画！”

几个女生坐在长椅上，对着银杏树写生，其中一个穿米白色毛衣的女生，侧脸在阳光下显得格外柔和，正低头给画板上的向日葵添上最後一笔。

郑翊明的脚步顿住了，像被钉在原地。

时光仿佛在这一刻重叠。那个女生的动作丶神态丶嘴角的梨涡，像极了多年前那个在画室里，认真画画的沈栀夏。

“郑老师，你怎麽哭了？”小雅拉了拉他的手。

他擡手摸了摸脸，才发现自己在流泪。不是难过，是释然，是温暖，是觉得“真好”。

“没什麽，”他蹲下身，替小雅理了理围巾，声音哽咽，“就是觉得……阳光真好。”

女生似乎察觉到了他们的目光，擡起头，朝着这边笑了笑，眼里的光像盛着整个秋天的太阳。

郑翊明也笑了，朝着她用力点了点头。

有些故事，注定要有遗憾；有些人，注定只能活在回忆里。但只要记得那些温暖的瞬间，记得那些未说出口的温柔，记得要朝着光丶好好活着，就是对过往最好的告慰。

回去的路上，小雅趴在车窗上，看着外面飞逝的风景，突然问：“郑老师，沈老师是不是变成天上的星星了？”

“嗯，”郑翊明看着窗外掠过的向日葵花田，声音温柔得像风，“她变成了最亮的那颗，在看着我们呢。”

车子驶进山区时，夕阳正把天空染成橘红色。学校的孩子们在路口等着，手里举着向日葵，看到他们的车，兴奋地欢呼起来。郑翊明抱着小雅下车，孩子们围上来，叽叽喳喳地问“手术疼不疼”“北京好不好玩”。

他看着眼前这些鲜活的笑脸，突然觉得，这十年的辛苦，都值了。

晚上，他坐在灯下，翻开那本素描本。最後一页的银杏道旁，不知何时被他添了一行小字：“栀夏，我们都在朝着光走，你看，路很亮。”

窗外的月光落在纸上，像一层薄薄的纱。远处传来孩子们的梦话，混着风吹向日葵的沙沙声，温柔得像首摇篮曲。

郑翊明合上书，走到窗边。天上的星星亮得很，像沈栀夏笑起来的眼睛。他知道，往後的日子，他还会守着这座山，守着这些孩子，守着心里的那束光，一年又一年地走下去。

不是为了赎罪，而是为了传承——传承那些没能说出口的歉意，传承那些被辜负的温柔，传承那个像向日葵一样，永远朝着光的姑娘，留在这个世界上的，最珍贵的东西。

山风轻轻吹过，带来向日葵的清香。郑翊明的嘴角，扬起了一个浅淡的丶释然的微笑。

这或许，就是最好的结局。

不是所有的遗憾都能弥补，不是所有的错过都能重来，但只要心里有光，脚下的路就永远不会暗。而那些爱过的丶痛过的丶遗憾过的，终将化作天上的星，照亮我们前行的方向，直到很远，很远。

——全文完——

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