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Country Roadtake me home（第2页）

“2018…”

“哨兵计划死亡报告里第一个编号是多少？”

“S…S-097…”每回答一个问题，都像耗费巨大的力气。视野里的他时而清晰时而模糊。冰冷的消毒剂倒在伤口上，那感觉简直像被泼了硫酸。我死死抠着地上的泥土，指甲里塞满了污垢，身体控制不住地颤抖。

“坚持住，就快好了。”他语速很快，用镊子精准地夹出几块碎片，动作快得几乎没有停顿。缝合针穿过皮肉的触感清晰而恐怖。汗水浸透了我的头发，粘在额角。失血带来的寒冷从骨头缝里往外钻。

他不停地问着问题，关于文件细节，关于CIA大楼的构造，甚至关于那个愚蠢的Roomba刷头，用一切能抓住我意识的东西。疼痛丶寒冷和极度的疲惫包裹着我的四肢，拉扯着我的意识下沉。每一次呼吸都像在吞咽玻璃碎片，视野里巴基紧绷的脸和灰蓝色的眼睛开始扭曲丶褪色，像信号不良的老旧电视画面。

就在意识即将彻底被黑暗吞噬的临界点，眼前的景象发生了变化。

光线变得柔和，带着黄昏的金色。我发现自己坐在一张印花布艺沙发上，膝盖上搭着一条薄薄的羊毛毯子，这不是西弗吉尼亚冰冷的树林。

一个女人坐在我身边。

她侧对着我，无框眼镜架在挺拔的鼻梁上，低头看着一本书。午後的阳光勾勒着她眼角细密的皱纹和鬓角过早出现的几缕银丝。她穿着那件我在咖啡店打工攒钱给她买的的米白色开司米毛衣。

妈妈。

那个在我童年时毅然带着我离开故土丶独自在异国打拼，像岩石一样支撑着我们小小世界的坚强女人。

那个在我烁灭的五年里，在绝望的等待中耗尽了所有想念，最终没能等到女儿归来，在病榻上孤独离去的可怜女人。

“妈妈…”

我的眼泪不受控地掉下来。

她的目光从书本中擡起，缓缓转过头。

那里蒙着一层深不见底的哀伤，像一口干涸的井。她没有说话，只是伸出手，掌心温暖干燥，带着薄茧，轻轻覆上我的额头——就像小时候我发烧时那样。

就在这虚幻丶却又无比真实的触碰中。

那些被我深埋在CIA地下室的丶日复一日整理报销单时压抑的愤怒，那些看到哨兵计划报告时胃里翻江倒海的恶心，那些在国会山站起来前几乎要撕裂胸膛的恐惧，瞬间找到了最原始的燃料，猛烈地燃烧起来。

我憎恨这样。

憎恨我曾无比信任的体制。憎恨瓦伦蒂娜·德方丹。憎恨她和她代表的那些自以为能操纵世界丶把他人生命当作消耗品的独裁者。憎恨这个失控的世界，憎恨普通人的生活脆弱得像一粒灰尘，随时可以被碾碎，就像妈妈，她什麽也没做错。

她只是坚韧地活着，爱着她的女儿，却被一个响指轻易地抹去了五年，又在无望的等待中被彻底吞噬。

“Bel，”耳朵里传来妈妈的低语，像叹息，却穿透了意识的迷雾。

“别睡。”

一道微弱的电流，刺穿了沉重的黑暗。

不行。

我要清醒。

我要清醒。

我不能死。

“tryroad…”声音微弱，带着哭腔，完全走调。

巴基正在给我注射破伤风和抗生素的手顿了一下。他擡起头，眉头皱得更紧，眼神里是困惑和一丝错愕。

“你在干什麽？”

他的声音里第一次带上了一点不确定。

泪水混合着汗水流进嘴里，又咸又涩。我抽噎着，努力想看清他的脸，视野却一片模糊水光。

“不能…睡…我不能睡…”每一个词都伴随着剧烈的喘息和疼痛带来的抽搐。

“Takemehome...”

我努力地用既定的旋律将自己拉回不确定的现实。即使那可笑又可悲。

他沉默了两秒，没再追问。只是加快了手上的包扎动作，用弹性绷带将敷料牢牢固定。

“我带你离开这个鬼地方。”

费力地睁开眼睛，剧痛依旧在啃噬着我，但刚才那不成调的歌声似乎真的带走了一点点绝望。深吸一口气，我尝到泪水和尘土混合的咸涩，用尽全身力气，哑声回答：

“走。”

挣扎着想站起来，左肩的剧痛让我眼前又是一阵发黑，身体晃了晃。

一只手稳稳地停在我面前，像一道坚固的栏杆，等待我自己抓住。

我看着那只手，骨节分明，沾着些许尘土和...可能是自己的血迹。咬咬牙，伸出颤抖的右手，紧紧抓住了它。一股沉稳的力量将我拉起。

脚落地时，左肩的伤处传来尖锐的抗议，我闷哼一声，但终究站住了。

就这样被搀扶着艰难地爬上车後座，这一次，我伸出右臂，小心地环住了他的腰，避开了左肩可怕的伤处。身体接触的瞬间，我似乎感受到他背部肌肉瞬间的紧绷，但随即又恢复了可靠的稳定，也许是错觉。

引擎再次穿透山谷的寂静。我累极了，将头抵在巴基的後背上，隔着衣料，能感受到他身体的震动和传来的微薄暖意。风卷着沙尘扑打过来，疼痛依旧尖锐。

tryroad…takemehome…

我在心里无声地哼唱着，这一次没有发出声音。眼泪无声地滑落，渗进他後背的衣料里。我知道自己要去的地方不是家。

但在这条充满危险和痛楚的路上，这个沉默坚定的男人，是我唯一能抓住的丶通往生的坐标。

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