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“知道为什么我让你来看这个吗?”他没有抬头,声音从茶杯上方飘过来,带着岁月打磨过的沙哑,却每个字都像淬了火的钢钉,扎得人心里紧。
李浩站在矮桌旁,微微躬身。他早上收到四宫的信息,只说“来喝杯茶”,没想到会看到这样一道菜。开水白菜,川菜里的阳春白雪,看似是最朴素的水与白菜,却被公认为最难做的菜式之一。他爷爷曾说过,能把开水白菜做好的厨师,手上得有“化腐朽为神奇”的功夫。
“晚辈愚钝。”李浩诚实地摇头,“这道菜考验的是对火候和食材的极致掌控,但决赛前夜……”
“你觉得它简单?”四宫终于抬起头,眼神锐利得像刚磨过的刀,直直射向李浩。老人的眼角有很深的皱纹,可那双眼睛却亮得惊人,仿佛能看透人心底最深处的犹豫,“你以为把鲍参翅肚堆在一起,做出花里胡哨的样子,才叫本事?”
他伸出枯瘦的手指,轻轻点了点白瓷碗:“这碗开水白菜,是厨师的断头台。”
李浩的呼吸一滞。
“佛跳墙能用名贵食材遮丑,火候差了点,鲍鱼的鲜能盖住;调味偏了点,火腿的咸能补回来。”四宫拿起汤勺,竹制的勺柄在他手里轻得像羽毛,他却拿得异常稳,勺底贴着碗壁轻轻搅动,碗里的汤泛起细密的涟漪,却始终保持着清澈,“火焰料理能用炫目的技巧唬人,哪怕内里味道差了点,一把火上来,谁还顾得上细品?”
他的动作停在半空,汤勺悬在碗上方,阴影恰好落在那片舒展的白菜叶上:“可开水白菜不行。它只有水,只有白菜。高汤里哪怕混进一丝杂质,汤色就会浑;白菜的青涩去得不够彻底,一口就能尝出来;火候差了半分,汤要么寡淡如水,要么带着腥气。所有的功夫都藏在看不见的地方,藏在你能不能耐住性子,守着一口锅,吊足七天高汤,去尽所有杂质;藏在你能不能弯着腰,在百斤白菜里挑出那一两颗最嫩的菜心,用沸水焯烫三次,让每一丝纤维都吸饱鲜味,又不失本真的甜。”
李浩的目光落在碗里。他忽然注意到,那汤面看似平静,实则浮着一层极薄的油花,细得像蚕丝,均匀地铺在水面上——那是高汤熬到极致时,骨髓与火腿的油脂自然浮起的结果,既锁住了鲜味,又不会腻口。而那白菜叶,边缘带着淡淡的鹅黄,是焯烫时火候恰到好处的证明,多一秒就会软塌,少一秒则带着生涩。
“尝尝。”四宫将汤勺递到他面前,勺里盛着小半碗汤,漂着一片白菜叶。
李浩双手接过,指尖触到微凉的勺柄,心里莫名有些紧张。他低下头,先闻了闻——没有浓烈的香,只有一种清浅的鲜,像雨后的竹林,干净得让人心头一颤。他小心地喝了一口,汤滑过喉咙时,带着一种温润的清冽,像山涧的泉水流过青石。
紧接着,白菜的清甜在舌尖绽开,不是那种生脆的涩,而是带着阳光晒过的暖甜。然后,高汤的醇厚才缓缓漫上来,有火腿的咸香,有老鸡的浓郁,有干贝的鲜美,却都融在那口清汤里,不张扬,不霸道,像一位温和的老者,将所有故事都藏在皱纹里,只留一份熨帖的暖意。
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没有一丝多余的味道,却比他吃过的任何山珍海味都更令人动容。
“决赛的主题,十有八九是‘清’。”四宫收回汤勺,重新斟了杯茶,茶雾模糊了他的表情,“美作那小子,擅长用九十九道过滤程序追求‘清’,用显微镜看食材的每一个细胞,用数据流计算每一滴调料的分量。可他不懂,真正的‘清’,不是把所有杂质都过滤掉,而是从一开始就知道,什么才是最该留下的东西。”
他放下茶壶,目光重新变得锐利,像在审视一块未经雕琢的璞玉:“这是一条至简之路,也是一场生死赌注。”
李浩的心跳猛地加。
“你敢吗?”四宫的声音陡然提高,带着一种不容置疑的威严,“敢放下你那个系统里的所有花哨技巧,放下那些精准到小数点后三位的参数,只用你的手去感受食材的温度,用你的心去判断火候的时机,用你的记忆去唤醒爷爷留在你骨子里的味道?”
他往前倾了倾身,皱纹里的目光像刀一样剖开李浩的犹豫:“你敢把自己的厨心,赤裸裸地放在这碗清水白菜里吗?敢承认自己会犯错,会不完美,却愿意为那一口真实的暖,赌上所有吗?”
“如果你做不到,”四宫的声音又沉了下去,带着一种近乎残酷的坦诚,“明天的决赛,你必输无疑。因为美作的机器永远不会犯错,而你若不敢交出真心,连输的资格都没有。”
李浩握着空汤勺的手微微抖。他看着碗里的开水白菜,忽然明白了四宫的用意。老人不是在教他做菜,是在教他破釜沉舟——舍弃对数据的依赖,舍弃对完美的执念,甚至舍弃那个躲在系统后面、害怕犯错的自己。
就像这碗汤,看似什么都没有,实则什么都有。留下最本质的鲜,最本真的甜,最本分的暖。
他深吸一口气,对着四宫深深鞠了一躬,腰弯得很低,额头几乎要碰到榻榻米:“晚辈明白了。”
窗外的阳光正好移到碗里,那口清汤在光下泛着细碎的金芒,像撒了一把星星。李浩知道,从这一刻起,他要走的路,注定与美作的数据流背道而驰。那或许是一条更难的路,布满了未知与风险,却通往料理最本真的模样——有温度,有心意,有属于人的,不完美的真实。
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