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第102章 这次让我来答（第2页）

布料在动作间绷紧，袖口摩挲着手腕，出细微声响。

她摘下话筒，目光穿过镜头，直接看向屏幕另一端的疗养院：郑教授，您当年说情感必须标准化，可您有没有问过，谁来定义？

导播间的空气瞬间凝固，连风扇的嗡鸣都仿佛停滞。

林昭昭看见林晚的喉结动了动，那是她紧张时的习惯——就像小时候林昭昭第一次独自设计密室，她躲在后台也是这样，手指抠着墙缝，听着孩子在里面解谜的脚步声。

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屏幕里，轮椅上的郑教授扶了扶眼镜。

他的手背上布满老年斑，却把言稿推到了一边：我们怕失控。他的声音沙哑，像砂纸擦过旧唱片，每一个音节都带着岁月的粗粝，怕共情太软，撑不起科学的骨架可现在看，是我们把科学，做成了铁笼。

弹幕突然炸了，文字如潮水般滚动，噼啪作响，像雨点打在铁皮屋顶。

林昭昭盯着实时评论，“教授，共情不是漏洞，是接口”这条被顶到最前，后面跟着上万个，点赞提示音连成一片，如同欢呼的海浪。

她转头看向林晚，母亲的睫毛上挂着水光，却笑得比二十年前生日蛋糕上的蜡烛还亮——那光芒映在瞳孔深处，像终于被点燃的星火。

会议结束时，心理学会的秘书长站了起来：“经表决，我们将成立历史误诊审查委员会，批纳入起疑似案例……”

掌声如潮水般涌来，林晚却缓缓摘下耳麦。

她没有回头，只是轻轻抚了抚领口那枚银色胸针——两棵树交叠的形状，正微微烫。

她穿过长长的静音走廊，脚步很轻，仿佛怕吵醒沉睡的记忆。

尽头那扇锈迹斑斑的小铁门，写着“batenany”。

三年前，林昭昭亲手给她配了钥匙：“这里通向你说不出话的地方。”

推开门，暮色中的七座电话亭静静伫立，像守夜的卫兵，暖黄灯光从玻璃罩内透出，映在潮湿的地面上。

林昭昭远远跟着，看她踮脚摘下其中一台的听筒，塑料外壳有些黏，按键边缘已被无数次按压磨出光泽。

她按下那串烂熟于心的空号，电流般的等待音滴答响起，像心跳的回声。

我是林晚。她的声音轻得像片羽毛，却震得听筒微微颤，我曾被判定不能当母亲。

今天，我来回答：我能。

话音未落，七盏地灯依次亮起——没人按下开关，但线路早已埋好。

那是林昭昭多年前设计的“回应回路”，只要有人拨出空号，整条记忆链就会被唤醒。

从第一座电话亭到第七座，暖光像被风吹着跑的星子，串成一条银河，照亮了通往过去的幽径。

林昭昭摸出手机拨通小林医生的号码：准备第二轮白皮书——这次，我们不止救一个人。夜风掀起她的衣角，布料猎猎作响，远处传来林晚的轻笑声。

那声音混着电话听筒的细颤，像无数被定义为的灵魂，终于握住了答题笔。

那天夜里，林昭昭梦见自己站在废弃的档案馆里，一把火烧尽了所有“异常”标签。

火焰舔舐纸页，出噼啪轻响，灰烬升腾如雪。

醒来时天还没亮，她翻出奶奶的笔记本，一页页读着那些被涂改又重写的诊断标准，纸张泛黄，字迹斑驳。

直到晨光爬上窗台，她才合上本子，轻声说：“妈，我们赢了。”

但她知道，真正的开始，还在后面。

三日后清晨，林昭昭推开通往密室仓库的门，意外看见林晚蹲在地上。

晨光斜切进来，照亮空气中漂浮的微尘。

她正翻着一箱旧道具，指尖抚过某个褪色的布偶——那是林昭昭七岁生日时设计的第一个密室道具，当时她在里面藏了张纸条：妈妈，我不怕有毒。布料柔软却磨损，一只纽扣眼睛松脱垂下，像一颗未落下的泪。

今天想加个新主题。林晚抬头，眼角还沾着灰尘，却笑得像个孩子，关于被误解的爱，该怎么重新说出口。

林昭昭靠在门框上，木头的纹理硌着肩胛，看晨光给母亲的背影镀上金边。

她突然想起昨夜整理档案时，在奶奶的旧笔记本里翻到的一句话：每个被锁在铁笼里的人，最终都会成为打开笼子的钥匙。

而此刻，那把钥匙，正蹲在满地的旧道具里，认真地挑着下一个要治愈的故事。

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