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林昭昭捏着手机的指节泛白,警局线人那句“明天九点正式传唤”的消息在屏幕上灼得她眼疼。
窗外警笛声忽远忽近,像根细针挑着她的神经——上一次这种紧绷感,还是三年前奶奶手术前在icu外守候时。
冷风从窗缝钻入,拂过她裸露的手腕,激起一层细小的鸡皮疙瘩。
“沈巍,调‘衣镜密室’全程数据备份。”
她按下快捷键,手机里很快传来键盘敲击声,“加密归档许蔓的手稿、实习生录音、小穗的证词,用三重密钥。”
“已经在做了。”
沈巍的声音冷静得像台精密仪器,“视频服务器我加了防火墙,就算有人想删记录,至少得耗三个小时破解。”
停顿两秒,他补了一句,“需要我现在去你那儿吗?”
“不用。”林昭昭扯了扯后颈的绳,指尖触到一缕被汗水浸湿的碎,黏腻地贴在皮肤上。
她目光扫过工作台——铜扣胚子在台灯下泛着冷光,第十一枚还留着她今晚刚磨的毛边,边缘粗糙,轻轻一碰便在指腹刮出细微的刺痛。
她想起许蔓电话里说“可能只能在拘留所画了”时,尾音颤的破音,那声音像是从极深的井底浮上来,带着潮湿的回响。
“你盯着数据,周岩那边呢?”
“周助理刚消息。”
沈巍的背景音里传来纸张翻动声,窸窣如秋叶坠地,“他说许蔓现在最怕的不是法律,是彻底被定义为‘坏人’。”
林昭昭的笔尖在笔记本上戳出个洞,墨水溅开,像一朵突然爆裂的黑花。
她盯着墨迹晕开的“许蔓”二字,突然想起下午老妇人举着画本喊“我女儿叫许蔓”时,许蔓贴在玻璃上的指尖在抖——
那是她第一次见这个总把情绪藏在丝巾下的女人,露出像被剥了壳的鸡蛋般脆弱的模样。
指尖冰凉,隔着玻璃都能感受到那阵细微的震颤。
“她不是坏人。”
她在本子上重重写下,墨迹洇透两页纸,笔尖几乎划破纸背,“她是被系统逼成反派的创造者。”
凌晨十二点十七分,林昭昭站在许蔓租住的老式公寓楼下。
楼道声控灯坏了两盏,霉味混着旧墙皮的土腥气钻进鼻腔,湿冷的气息黏附在喉咙深处,令人微微作呕。
她摸出手机照路,蓝光映亮斑驳墙面,灰泥剥落处露出内里的红砖,像一道陈年伤口。
现三楼那扇绿漆斑驳的门虚掩着,漏出一线暖黄灯光,光晕在楼梯转角缓缓浮动,如同呼吸。
推开门的瞬间,颜料味裹着松节油的清苦扑面而来,刺激得她眼角微酸。
屋内暖气不足,空气滞重而冰冷,唯有画板前那盏落地灯散着低瓦数的暖意。
许蔓背对着门坐在画板前,深灰毛衣袖口沾着玫瑰红丙烯,正一笔一划描摹红裙的复原图。
炭笔在纸上沙沙作响,节奏稳定得近乎冥想。
她身侧的折叠桌上,摊着从新闻截图剪下的“许蔓设计”话题页,边角被反复摩挲得起了毛,纸面泛起毛茸茸的触感,仿佛被无数个深夜的焦虑抚平了棱角。
“你来抓我‘罪证’吗?”
许蔓没回头,炭笔在素描纸上划出更重的一道痕迹,像一声压抑的哽咽。
她的声音太平静,像冬天结了冰的河面,看不出底下翻涌的暗潮,可林昭昭分明听见她吸气时鼻腔里那一丝轻微的颤抖。
林昭昭关上门,门轴出老旧的吱呀声,像是某种沉重往事的叹息。
她从帆布包里摸出一个蓝布小袋,走到许蔓身侧时,瞥见画纸上的裙角——
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