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第1章 江南琴音终成绝响（第1页）

年那个雨夜，我在乌棚下遇见拉琴的盲眼青年。

他教我识谱，指尖划过我掌心：“这曲子叫《野蜂飞舞》，你要记住。”

后来我才知道，他每次拉琴都是在传递情报。

日军围捕那夜，他把我藏进琴盒，枪声在油桶间炸响。

“别回头！”这是他最后的话。

多年后我成为音乐教师，总在课上反复讲那曲子。

白苍苍那日，我抚摸他留下的琴：“你听见了吗？”

窗外突然传来久违的琴声。

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年月日，上海。

空气里弥漫着一种浓稠的湿意，像一块吸饱了脏水的破布，沉沉地压在头顶。天光早已褪尽，吝啬地不肯投下一丝暖色。雨，终于落了下来。起先是试探的、稀疏的几滴，砸在青石路面上，溅起细小的、带着灰尘气味的烟。转瞬间，这试探便化为倾泻，雨线斜织成网，冰冷地、无孔不入地穿透了单薄的春衫，直刺入骨髓。

白露缩着脖子，把手里那点可怜巴巴的、几乎要散架的行李——一个褪了色的蓝布包袱——往怀里又死死地按了按。她身上那件洗得白的蓝布旗袍，此刻紧紧贴在身上，勾勒出伶仃的线条，也吸饱了雨水，沉甸甸地往下坠。脚下的黑布鞋早已湿透，每踩一步都出“噗叽”一声轻响，泥水顺着脚踝往上爬，冰冷黏腻。她埋头疾走，只想找个地方避过这场骤雨，这湿冷像无数细小的针，扎得她浑身难受。雨水顺着额流下，模糊了视线，眼前这条狭窄、弯曲的弄堂，在昏黄而摇曳的路灯下，显得格外漫长而陌生。

就在这无边无际的、令人窒息的雨幕和寒冷里，一种声音，一种极其微弱却又异常清晰的声音，像一根坚韧的丝线，顽强地穿透了哗哗的雨声和风的呜咽，钻进了她的耳朵。

是琴声。

那声音断断续续，像被这狂风骤雨撕扯着，却依旧固执地存在着。它并不圆润华丽，甚至带着一种生涩的摩擦感，像是初学之人在笨拙地摸索，又像是某种……压抑着的、无声的嘶喊。每一次停顿都显得艰难，每一次重新响起又带着一股不肯认命的倔强。

白露的脚步猛地顿住了。她侧耳倾听，试图辨别那声音的来源。它在风雨中显得如此飘渺，却又像一只无形的手，牢牢攫住了她的心神。她循着那丝若有若无的指引，几乎是本能地偏离了原先的路，拐进了一条更窄、更黑、几乎被两边高耸破败的石库门夹缝吞噬的小巷。雨水冲刷着巷子两侧斑驳的墙皮，留下道道污浊的水痕，空气里混杂着阴沟的湿腐气息和劣质煤球燃烧后残留的呛人烟味。

巷子深处，孤零零地蜷缩着一个低矮的乌棚。那是用几根歪斜的竹竿支着，上面胡乱搭了些破旧油毡和厚厚茅草勉强搭起的遮蔽所，像个被遗弃的、佝偻着背的老人。那微弱而倔强的琴声，正是从这乌棚底下幽幽地渗出来。

白露犹豫了不过一瞬。棚外风雨如晦，那棚子虽破败，却散着一种奇异的安全感，如同黑暗里唯一的光亮。她几乎是踉跄着冲了过去，一头撞开那象征性的、用半截破麻袋片充当的“门帘”，带着一身湿冷的寒气，猛地闯进了乌棚狭窄的空间里。

一股浓重的霉味、尘土味，混杂着一种奇异的松香气息，扑面而来。棚内空间极其逼仄，光线更是昏暗得可怜，只有远处一盏半死不活的路灯，将一点昏黄的光晕吝啬地投射进来，勉强勾勒出物体的轮廓。她急促地喘息着，湿透的身体因为骤然离开冰冷的雨幕而微微抖，带进来的冷气在小小的空间里弥散。

琴声戛然而止。

白露的心脏在胸腔里重重地跳了一下。她抬手抹去脸上的雨水，视线在昏暗中急切地搜寻。乌棚深处，一个身影背对着入口，安静地坐在一个不知从何处捡来的破旧木箱上。他的身影在昏昧的光线里显得有些模糊不清，仿佛一团凝固的影子。

他缓缓地、极慢地转过了身。

那张脸在微弱的光线下显现出来。很年轻，顶多二十出头。眉骨清晰，鼻梁挺直，下颌的线条干净利落，组合成一张清俊的面容。然而，这张脸上最吸引人、也最令人心头一悸的，是那双眼睛。那双眼睛很大，眼睫很长，本该是盛满星光的所在，此刻却空洞地映着棚顶漏下的一缕微光，像蒙尘的琉璃珠子，没有一丝神采。它们直直地“望”向白露的方向，却又分明穿透了她，投向更远的、无人知晓的虚空。

他的膝盖上，放着一把小提琴。琴身是深沉的褐色，在昏暗中流淌着幽微的光泽。琴弓被他松松地握在右手，弓毛上的松香痕迹在微光下泛白。

一片死寂。只有棚外的雨声，单调而执拗地敲打着油毡和茅草棚顶。

“谁？”他开口了。声音很轻，带着一种少年人特有的清冽质感，像初融的雪水，却又因为那空洞的眼神，平添了几分难以言喻的疏离和凉意。

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白露张了张嘴，喉咙却干涩得不出声，只觉心跳如擂鼓，撞击着湿透的胸腔。方才在雨幕中奔逃的狼狈，此刻在这双空洞的眼睛前，竟显得如此赤裸而无所遁形。她下意识地又紧了紧怀里的蓝布包袱，仿佛那是唯一能抓住的浮木。

“我……”她终于挤出一个字，声音带着雨水的微颤和奔跑后的喘息，“雨太大……进来……躲躲雨。”话语笨拙地挤出，带着湿漉漉的窘迫。

年轻男人空洞的眼睛依旧“看”着她站立的方位，脸上没有任何表情，像一尊被雨水浸透的石像。那沉默持续着，只有棚顶漏下的雨水滴落在角落一只破铁皮桶里，出“咚……咚……”的单调声响，敲打着凝固的空气。

就在白露几乎要被这沉默压垮，想要转身重新投入冰冷的雨幕时，他微微侧了侧头，仿佛在捕捉空气中细微的震动。

“嗯。”终于，一个极轻的单音从他唇间逸出，像一片羽毛落下，轻得几乎被雨声淹没。他没有再说话，也没有驱逐的意思，只是缓缓地、摸索着，将膝盖上的小提琴重新架到了瘦削的肩窝下。那动作流畅而熟悉，仿佛练习了千万遍，带着一种与周遭破败格格不入的优雅。他的下颌轻轻抵住腮托，左手修长的手指试探性地按上琴弦，右手握紧了琴弓。

然后，他拉动了琴弓。

一串破碎的音符挣扎着流淌出来。不再是刚才那断断续续、饱受风雨摧残的呜咽，而是……一种尝试。尝试着连贯，尝试着寻找旋律。那声音依旧带着生涩的摩擦感，像砂纸刮过粗糙的木头表面，尖锐地刺入耳膜。每一个音符都像在艰难地爬坡，跌跌撞撞，充满了不和谐的碰撞。曲调怪异，毫无章法，像是在琴弦上胡乱摸索，又像在绝望地复刻某个早已遗忘的片段。

白露僵硬地站在门口，雨水顺着梢滴落在冰冷的颈窝，她却浑然不觉。那琴声钻入她的耳朵，像无数细小的针，刺得她头皮麻，胸口紧。一种难以言喻的烦躁混合着对这怪异声响本能的抗拒，让她几乎想捂住耳朵。这根本不是音乐，是折磨！

就在那刺耳的噪音几乎要撕裂她的神经时，一个极其突兀、清脆的断裂声猛地响起——“嘣”！

声音戛然而止。

白露下意识地屏住了呼吸。只见那男人按在琴弦上的左手食指猛地一颤，像被无形的电流击中。他所有的动作都凝固了。昏暗中，他微微低头，“看”向琴弦的方向，空洞的眼眸里似乎掠过一丝极其短暂的、难以捕捉的茫然。随即，他抬起左手。

那根食指的指尖，一道细小的血痕正在慢慢洇开。一滴深红的血珠，悄然凝聚，然后沉重地坠落，无声地砸在乌棚肮脏潮湿的地面上，瞬间被深色的泥土吞噬，只留下一个更深的印记。

他没有出任何痛呼，只是用拇指摸索着按住那个小小的伤口，指腹在伤口上轻轻捻了捻，动作带着一种近乎麻木的平静。然后，他摸索着，将小提琴从肩上小心地取下，横放在腿上，开始极其缓慢、专注地摸索琴弦断掉的位置。他的手指在琴弦上轻轻滑过，带着一种近乎虔诚的、与生俱来的熟稔，最终停留在琴头处那个断裂的弦轴旁边。他摸索着从琴盒——一个同样老旧磨损的盒子——里拿出一根备用的琴弦，开始尝试更换。手指灵巧地缠绕、收紧，动作虽慢，却异常稳定准确。

白露的目光不由自主地被他那双忙碌的手吸引。手指修长，骨节分明，指尖带着薄薄的茧，是常年与琴弦摩擦留下的印记。那双手在昏暗中移动，带着一种奇异的韵律感，仿佛它们本身就懂得琴弦的语言。

“你……拉的是什么？”鬼使神差地，白露听到自己的声音在问。话一出口，她就有些后悔。这问题显得如此突兀，甚至有些冒犯。对一个刚刚拉出那样刺耳声音的人问这个？

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