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第102章 厨房档案与跨城夜行（第2页）

“好像她还是那个坐在小板凳上、等着我切土豆的小女孩。”

陈阿姨写的是：西红柿鸡蛋面。

“这是我妈教我的第一道菜。”她说。

“那时候我还小，站在小板凳上，够不到灶台。”

“我妈就让我负责打鸡蛋。”

“她说：‘你看，鸡蛋打散了，就像太阳。’”

“后来我妈走了，我每次做这道面，都会想起她站在我身后、手把手教我的样子。”

“现在我也当妈了，也教过我女儿。”

“但总觉得，没有我妈教我的时候那么温柔。”

我一边听，一边在卡片上记关键词。

红烧肉—老伴—还在。

酸辣土豆丝—女儿—小时候。

西红柿鸡蛋面—妈妈—温柔。

这些词，每一个都带着温度。

它们不是菜名，而是一扇扇通往记忆的门。

“那你呢？”王阿姨忽然问我。

“你写哪道菜？”

我愣了一下。

其实我还没想好。

“我……”我拿起一双筷子，犹豫了一下。

“我写：蛋炒饭。”

“为什么？”

“因为这是我第一次自己做的菜。”我说。

“那时候我刚上大学，第一次离开家。”

“宿舍楼下有家小餐馆，我经常点蛋炒饭。”

“后来我学会了做，就自己做。”

“每次做，都会想起那时候的自己。”

“一个人坐在宿舍里，一边吃一边想家。”

“但现在，我已经不那么想家了。”

“因为我知道，家不是一定要回去的地方。”

“而是可以带在身上的味道。”

我说完，把筷子插进瓶子里。

王阿姨点点头。

“你这个说法有意思。”她说。

“味道可以带在身上。”

“那是不是说，我们这些人，每个人身上都带着很多道菜？”

“对。”我说。

“每个人都是一本‘厨房档案’。”

“里面记录着从小到大吃过的、做过的、记住的每一道菜。”

“这些菜，就是我们的‘家’。”

夜谈进行到一半，桌上的瓶子已经插了不少筷子。

我数了数，大概有十几双。

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