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第112章 谁在写历史（第1页）

李景荣站起身来，缓步走向窗边，那脚步声在寂静的夜里听起来像是一记记低沉的鼓点，敲打着心头。

他推开窗户，一股带着湿土味的夜风扑面而来，凉意直钻进皮肤，搅得他微微皱眉。

远处，炮火的余光偶尔闪现，像鬼火在荒野上跳跃。

他望着那片漆黑，心中涌起一股奇妙的兴奋——不是那种热血沸腾的冲动，而是深沉的、算计后的满足感。

那些敌人的笔杆子，原本以为能把历史捏圆捏扁，谁知道一粒小小的种子，就能让他们的整个故事开始崩塌。

他轻轻笑了一声，自言自语道：“这场戏啊，果然不该只靠枪炮唱主角。”话音刚落，他关上窗户，转身离开办公室，留下了房间里那股淡淡的墨香和电台的滴答声。

与此同时，在南京城的一角，佐藤次郎的翻译室里，空气中弥漫着陈旧的纸张味和墨水的酸涩。

早晨的阳光从破败的窗户斜射进来，照亮了桌上一支断裂的铅笔。

佐藤坐着，眼睛死死盯着那截笔芯，露出的木屑像伤口一样刺眼。

他不自觉地伸手去摸，触感粗糙而冰冷，带着昨夜折断时的残留怒火。

昨晚他明明记得自己只是无意识地用力，笔就咔嚓断了，现在回想起来，像是一场梦里的警示。

脑海中突然闪回学生时代的场景：老师那张严肃的脸，声音低沉地说，“写字的手，不该只服从印章。”那时候的他还年轻，觉得这不过是空谈，现在呢？

这支铅笔的重量，仿佛压在了他的胸口，让他喘不过气来。

他揉了揉太阳穴，感觉头疼得像是要炸开，心想，妈的，我这是在干什么？

明明是敌人的故事，为什么我总觉得自己在写自己的墓志铭？

他猛地站起身，推开椅子，椅子腿刮过地板出的刺耳声让他皱眉。

他决定不能再这么消沉了。

下午，他主动找到上司，要求协助整理战地记者的稿件。

理由很简单，他说自己是翻译官，闲着也是闲着，不如多干点活——其实这只是个借口。

他知道那些稿件里藏着什么，血淋淋的现实被那些上头的人删删改改，变成光鲜的胜利叙事。

他坐在桌前，一页页翻着那些文件，手指在纸张上滑动，触感干燥而脆弱。

突然，一篇稿件吸引了他的注意：它附着一张照片，照片上是中国村庄的废墟，焦黑的木头和灰烬中，一个孩童的哭泣被定格在镜头里。

原本的说明是要被删除的，理由是“影响士气”，但佐藤犹豫了一下。

他想，这孩子哭的样子，像极了我小时候在东京大地震后看到的那些人。

为什么我能这么冷静地去擦掉他们的眼泪？

他的手微微颤抖，他选择了保留它，不只保留，还给它编号：nooo。

做完这些，他靠在椅背上，长舒了一口气，感觉像卸下了一块石头。

或许，这就是开始吧，他心想，不再只是服从那些该死的命令。

走出房间时，阳光洒在他脸上，暖洋洋的，却让他觉得有点刺眼——这世界，怎么这么乱七八糟。

时间像流水一样悄无声息地过去。

一个月后，在东京的一间研讨会上，高桥健一的故事开始酵。

会议室里，灯光昏黄，空气中弥漫着咖啡和汗水的混杂气味。

高桥是个军医，心理学背景让他对人心了如指掌，但这也让他在夜深人静时常常被噩梦折磨。

回想那天在病房，他将一个听诊器塞进一名即将遣返的伤兵手里。

那听诊器里录着他的自白，声音沙哑而颤抖：“我亲眼见过那些事，士兵们在南京周边夜里总听见死者的呼唤，像是幻觉，但又那么真实。”

他当时抓着伤兵的胳膊，力道大得让对方皱眉，低声叮嘱道：“如果你能活着回大阪，交给nhk电台的朋友。他们会懂的。”触感是冰冷的金属，伤兵的掌心满是带着血腥味的汗水。

高桥自己都不知道为什么这么做，或许是良心作祟，或许是厌倦了那些谎言。

他总是觉得自己像个傀儡，戴着面具跳舞，现在他想撕掉它。

研讨会上，当那段模糊的音频被播放出来时，会场死一般的安静。

音频里，声音断断续续，像是从地狱传来的低语：“士兵们说，他们听见死者叫他们的名字，夜里风声中带着哭喊……”高桥不在场，但他想象得出那些教授和军官的脸色——震惊、恐慌，还是愤怒？

他的心跳加起来，坐在家里的他，仿佛能感觉到会议室的空气凝固。

为什么我非得这么做呢？

他自问，其实答案很简单：因为我他妈的受够了。

战争不该是这种鬼样子，杀戮之外，还有人性的崩坏。

他靠在椅子上，窗外东京的夜景灯火辉煌，却让他觉得空洞无比。

至少，这声音传出去了，他想，像是种报复。

与此同时，在南京的另一头，王瞎子正玩着一盘看不见的棋局。

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