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旧砚的包浆与未寄出的画稿（第2页）

“可能是巧合。”他把青瓷盆放在樟木箱旁，炭粒的吸附性好，能吸走箱里的潮气，“能用就行，不用管纹路。”

周明宇看着他发红的耳尖，没再追问。他拿起画案上的未完成稿——是幅《蕉下竹影》，芭蕉叶的阴影里藏着片极小的竹，竹节微弯，像老城的那丛。“你这竹画得越来越像了，”他指着竹节，“比在青砚斋时多了点软，像被南方的雨泡过，没那麽倔了。”

赵玉青的笔尖在竹节上顿了顿。墨滴落在竹影里，晕出极淡的青灰，像被说中心事的慌。是软了，还是终于学会和自己和解？他想起陆泽珩在医院说“赵玉青，你能不能对自己上点心”，那时的心疼藏在生硬的语气里，现在想来，那人或许早就知道，他这株“竹”看着倔，其实最怕风雨。

雨又下了起来，敲打着画室的玻璃窗，像在替他数心跳。他突然在竹影旁添了只猫——橘色的，爪边有块石绿印，像从画案上蹭的。画完才发现，猫的眼睛用了陆泽珩送的云母粉，在潮湿的光里闪着极淡的光，像颗没说尽的星。

陆泽珩在老宅的竹林里写生时，福伯拿来了封信。

是南方寄来的，信封上的字迹清秀，是赵玉青的——却不是寄给他的，是寄给张奶奶的，张奶奶让福伯转交给“陆先生”，说“里面有张画，玉青说让你看看”。他的指尖在信封边缘捏了捏，纸页的潮气还没散尽，像带着南方的雨意，轻轻硌着皮肤。

拆开信封时，片干枯的芭蕉叶掉了出来——叶尖卷着，上面用铅笔描了只猫，爪边有个石绿印，像赵玉青新画的那幅。画的背面写着行小字：“南方芭蕉已挂果，味涩，像老城的青杏。”

陆泽珩的指尖在“青杏”二字上划了划。青杏——是说芭蕉，还是说他们这段没说尽的牵挂？他想起小时候在老宅摘青杏，酸得眯眼，却还是忍不住再咬一口，像现在握着这张画，明知看了会怅然，却还是舍不得放下。

“先生，这猫画得真像墨团。”福伯看着画，“就是毛色变了，像南方的猫——赵先生是不是想墨团了？”

陆泽珩把画夹进写生本，和自己画的竹放在一起。“可能吧。”他拿起画笔，在竹根处添了个猫爪印，用的是赵玉青送的徽墨，晕开时带着极淡的香，“南方的猫，也该有自己的爪印。”

暮色漫进竹林时，他把写生本放进画筒。筒身的竹纹被掌心磨得发亮，像青岚砚的包浆，带着时间的温度。他知道这张画不会寄回去，像赵玉青不会知道他在竹根处添了爪印，有些牵挂不必往返，能留在画里，留在彼此都能看见的细节里，就够了。

赵玉青在画室的灯下整理旧画稿时，发现了张未寄出的《雨夜归人》复制品。

是他临走前印的，想送给陆泽珩，却没敢——怕太刻意，怕打破那层“合作方”的体面。画的背面有他用铅笔写的字：“竹生南北，雨落同天”，墨迹被梅雨季的潮气晕得发乌，像句没说出口的告白，被雨打湿了一半。

“还没扔？”周明宇端着夜宵进来，碗里的桂花汤圆冒着热气，“林小满说‘陆泽珩办公室还挂着原版，陈舟上周去汇报工作，说画框擦得锃亮’——你说你们俩，一个留着原版，一个藏着复制品，累不累？”

赵玉青的指尖在复制品边缘捏得发白。累——却又舍不得扔。像这梅雨季的潮气，明知会让画受潮，却还是贪恋雨後芭蕉的清润，像贪恋陆泽珩藏在画材里的关心，明知该疏远，却还是忍不住记着。

“明天寄给张奶奶吧。”他把复制品折成整齐的方块，边角对齐，像在做场郑重的告别，“让她转交，就说是‘给陆先生的画材回礼’——别说是我特意留的。”

周明宇看着他把复制品放进信封，突然笑了：“回礼？是想告诉他‘你也留着同款’吧？就像他给你寄桂花，你给他寄画稿，都在找‘顺路’的借口，谁也不肯先认。”

赵玉青没接话。他在信封上写着“张奶奶转交陆先生”，笔尖在“陆先生”三个字上顿了顿，最终还是没改。有些称呼，太近了怕越界，太远了怕生分，只能用这最稳妥的方式，把牵挂藏在“转交”的壳里，让张奶奶的温情做缓冲，不至于太狼狈。

窗外的雨又停了，月光透过芭蕉叶落在画案上，像片流动的银。赵玉青把信封放在窗台，和那罐老城的桂花并排——明天太阳出来，就能寄走了。他知道陆泽珩会懂画背面的字，像他懂对方寄来的竹炭和桂花，有些话不必说破，借着雨丶借着风丶借着老物件的温度，就能传很远。

陆泽珩在收到张奶奶转交的信封时，正在给云境酒店的《竹石待雨》换防潮剂。

信封上的字迹被雨水洇了点，却还是能认出是赵玉青的。他拆的时候格外轻，像在拆件易碎的瓷器——里面果然是张《雨夜归人》复制品，背面的“竹生南北，雨落同天”被他的指尖反复摩挲，纸页的糙感磨得指腹发烫，像在触摸赵玉青写这句话时的心情。

“先生，这画跟您办公室的那幅真像。”陈舟看着画，“就是背面多了字——赵先生这是在跟您说‘他记得’？”

陆泽珩把复制品放进画框，挂在《竹石待雨》旁边。两幅画的猫爪印在光里遥遥相对，像场跨越南北的对话。“可能吧。”他拿起防潮剂，往画框的夹层里塞，是赵玉青用过的那款进口货，“以後每周换一次防潮剂，别让画受潮。”

陈舟在笔记本上写下：“5月25日，晴。先生把赵先生寄的画挂在了酒店，说‘方便换防潮剂’。他对着画背面的字看了十分钟，茶凉了都没喝——其实是在想，南方的雨停了没有。”

夕阳透过酒店的玻璃幕墙，落在画框上，给“雨落同天”四个字镀了层金。陆泽珩站在画前，突然觉得这场“不得不的靠近”或许不是坏事——至少能借着画丶借着字丶借着没说尽的牵挂，知道对方在南方的画室里，好好地画着芭蕉，偶尔会想起老城的竹，像他站在老城的雨里，偶尔会想起南方的芭蕉。

这样就够了。

有些牵挂不必拥有，能在彼此的生命里留下痕迹，能借着风丶借着雨丶借着老物件的温度互相惦记，就是最好的结局。像竹上的青痕，淡了，却永远不会消失；像画背面的字，晕了，却永远藏在心里。

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