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浆糊的稠与未粘好的（第2页）

林小满看着那半片竹叶，突然笑了笑：“你们俩啊，拼画都跟较劲似的。”她从画筒里抽出张自己的新作，是幅《芭蕉雨》，南方的湿润扑面而来，“我下个月要去南方办展，那边画廊说有个空铺，位置挺好，离周医生介绍的画室也近——玉青，你要是真想去南方，我帮你问问？”

赵玉青的指尖在浆糊罐沿划了划。糯米浆糊开始变稠，像他心里的犹豫，黏得扯不开。“再说吧。”他拿起镊子，又夹起片碎纸，“现在最重要的是把这画拼完。”

林小满的目光在陆泽珩脸上停了停。男人正盯着那半片竹叶，指尖无意识摩挲镊子的竹柄，像在想什麽心事，却没反驳“去南方”的话——他大概也知道，有些牵挂留不住，能陪对方拼完一幅碎画，就已经是偷来的时光。

“那我先回去了。”林小满拿起画筒，走到门口时又回头，“玉青，拼不好也别硬拼——画没了可以再画，人别熬坏了。”她的目光扫过陆泽珩沾着浆糊的袖口，“陆先生也是，有些事强求不来，体面点，对谁都好。”

陆泽珩的镊子顿了顿，没接话。只是把那半片竹叶又往中间推了推，像在说“就算是偷来的时光，我也想多留会儿”。

雾散时，画案上终于拼出了小半幅《竹石图》。

石纹的裂痕像道没愈合的疤，竹叶的边缘还缺着角，可总算能看出点原来的样子。陆泽珩用镇纸压住拼好的部分，指尖在裂痕上碰了碰，像在确认这不是幻觉。“比我想象的好。”他的声音带着点不易察觉的累，“剩下的明天再拼？你手该歇了。”

赵玉青把镊子放进木盒，指尖的浆糊已经干了，留下层透明的膜，像道没说尽的黏。“不用了。”他把没拼完的碎纸收进青瓷盘，“剩下的就算了——留着点遗憾，比硬拼出全尸强。”

陆泽珩的喉结动了动。他看着赵玉青把青瓷盘放进樟木箱，动作轻得像在埋什麽珍贵的东西。“我知道你还是要走。”他突然说，声音轻得像雾散前的最後一缕，“去南方也好，那边的芭蕉雨适合你——只是别忘了，老城还有张奶奶，有墨团，还有……我。”

赵玉青的指尖在樟木箱的锁扣上顿了顿。锁扣是铜制的竹节款，是陆泽珩去年送的，说“防潮”。“我知道。”他没回头，只是把箱盖慢慢合上，“我会常给张奶奶打电话，墨团……你要是不嫌弃，就帮我照看。”

“我不嫌弃。”陆泽珩说得很快，像怕他反悔，“墨团上次蹭我裤腿时，爪子没伸出来，它知道我没恶意——我会给它买你常喂的那款猫粮，放在画室窗台上，它要是想你了，就去那儿等。”

赵玉青的眼眶突然有点热。他想起墨团总在陆泽珩来的时候躲在画架後，却会偷偷把猫毛蹭在对方的西装裤上，像在做标记。原来连猫都知道谁是真心疼它，人却要靠“算了吧”“不值得”来硬撑。

陆泽珩收拾工具时，把那罐糯米浆糊留在了画案上。“这个留给你。”他的指尖在罐口的竹纹上划了划，“以後画坏了画，想拼的时候能用——就算你去了南方，也可以寄回来，我帮你拼。”

赵玉青没拒绝。他看着陆泽珩拎着木盒走出画室，背影比平时直，却在快到巷口时，脚步慢了半拍——像在等一句挽留，又像在跟自己说“该走了”。雾彻底散了的阳光落在他身上，把影子拉得很长，像道没说尽的痕，淡了，却还在。

张奶奶在葡萄架下摘葡萄时，看到陆泽珩在巷口站了很久。

男人手里的木盒沾着点浆糊，西装袖口的碎纸还没拍掉，却在看到她时，扯出个极淡的笑：“张奶奶，玉青的《竹石图》拼了小半幅，石纹很有劲儿——他父亲要是看到，肯定会夸他。”

张奶奶把一串青葡萄递给他：“泽珩啊，有些画拼不起来没关系，只要看画的人记着它原来的样子，就不算真碎了。”她看着男人把葡萄小心地放进西装内袋，像在藏件宝贝，“玉青把你送的浆糊收进樟木箱了，你说他要是真不想见你，还会留着你的东西？”

陆泽珩没说话。他摸着内袋里的葡萄，青得发涩，像他现在的心情。可张奶奶的话像颗没化的糖，藏在涩里，让他觉得这场“注定推开”的拉扯，或许不是终点——至少他还能陪对方拼半幅画，还能在对方的樟木箱里，留下罐带着糯米香的浆糊，留下点“我来过”的证据。

上车前，他回头望了眼画室的窗——赵玉青正站在窗前，手里拿着那罐浆糊，对着阳光看，像在确认里面的糯米香是不是真的。陆泽珩突然觉得，就算以後隔着南北的梅雨季，就算再也不能一起拼画，只要对方还留着这罐浆糊，只要他还记着那半幅《竹石图》的样子，有些青痕就永远不会消失。

赵玉青在画室的傍晚，把那罐糯米浆糊放进了樟木箱的最底层。

上面压着陆泽珩送的竹根镇纸，再上面是装着碎纸的青瓷盘，最上面是父亲的老砚台——像把没说出口的牵挂，层层叠叠地藏着，怕潮，又怕被人发现。他拿起那半串青葡萄，是张奶奶後来送来的，说“泽珩让给你的，他说‘青葡萄泡酒会回甘’”。

周明宇来送药时，看到他在洗葡萄，指尖的浆糊膜还没掉，像层透明的印。“陆先生刚才给我发消息，问你手疼不疼。”他把药膏放在画案上，“他还说‘南方的画室要是需要装裱工具，让陈舟给你寄’——你看这心思，连你去南方後的事都想到了。”

赵玉青把葡萄放进玻璃罐，倒了点米酒。青紫色的果实在酒里慢慢沉下去，像颗颗没说尽的心事。“我知道。”他用没受伤的手盖上罐盖，“可知道又能怎麽样？有些路只能一个人走，有些画只能一个人画——这样对谁都好。”

周明宇没再劝。他看着赵玉青把玻璃罐放在窗台上，阳光透过罐壁，在画案上投下片晃动的光斑，像南方的芭蕉叶影。梅雨季的风从窗缝溜进来，带着糯米香和米酒的甜，像在说：有些青痕不必粘牢，只要记得彼此拼过半幅画，记得浆糊的稠和葡萄的涩，就已经是幸事。

赵玉青对着玻璃罐里的青葡萄看了很久。他知道这些葡萄泡透了会回甘，就像他知道，很多年後想起这个梅雨季的午後，想起那个蹲在他对面拼画的人，想起浆糊粘在指尖的黏，心里大概也会泛起点说不清的甜——不是拥有的甜，是“曾靠近过”的馀味，淡，却永远不会消失。

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