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袄上满是油垢和补丁，冻得僵的手指下意识往怀里缩——那里藏着昨天从泔水桶里捞出来的半块油饼，硬得能硌掉牙，却被他当成宝贝，只敢在饿到眼冒金星时舔两口。 巷子里的风裹着雪粒子，刮在脸上像刀子割，可那股子混着酱油、香料和烤肉的香味，却顺着他的鼻子往胃里钻，勾得肚子咕咕直叫。夜墨咽了口唾沫，悄悄扒着后厨的破窗缝往里看——明晃晃的灶台前，穿白褂子的厨子正颠着铁锅，火苗“腾”地窜起来，映得锅里的肉油光亮。他看得眼睛直，连冻得疼的耳朵都忘了顾。 他是个小乞丐，打记事起就跟着一群半大孩子在京城的街巷里混，偷过包子铺的热包子，抢过挑夫的干粮，最常去的还是各家酒楼的后厨外打转。别人抢吃食是为了活命，夜墨却不一样——他总盯着厨子的手看，看他们怎么把普通的萝卜切成细如丝的小丁，怎么把腥气...