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番外一番外（第1页）

番外一

云雾山的秋夜总带着点清冽的甜。

竹艺学校的第一堂课结束时，夕阳正把望夫花田染成金紫色。孩子们背着竹书包往家跑，书包上的望夫花被风吹得轻轻晃，像群追着夕阳的小蝴蝶。苍之遥蹲在教室门口，把孩子们落下的竹刻刀一一收进竹盒，指尖触到刀柄上的竹丝缠绳——是他昨夜连夜编的，每个绳结都藏着个小小的“遥”字。

“还在忙？”夏许砚抱着摞竹制乐谱走进来，衬衫袖口卷到手肘，露出小臂上被竹枝划出的浅痕。下午教孩子们削竹笛时，有个小家夥没拿稳刀，是他伸手挡了下，竹片擦着皮肉过去，当时没觉得疼，现在倒泛起红来。

苍之遥抓起他的胳膊就往竹棚走，步伐快得像阵风。夏许砚在後面笑着喊：“慢点，又不是什麽大事。”声音却带着纵容的暖，像火塘里刚添的竹炭。

竹棚里的药箱是阿婆备的，里面装着竹炭粉丶望夫花膏，都是治外伤的土方子。苍之遥蘸着花膏往夏许砚的伤口上抹，指尖微微发颤，惹得夏许砚低笑：“阿遥，你轻点，我这胳膊还要指挥呢。”

“谁让你逞能。”苍之遥瞪他一眼，眼里却藏着心疼。药膏带着望夫花的清香，抹在伤口上凉丝丝的，夏许砚舒服得眯起眼，像只被顺毛的猫。

暮色漫进竹棚时，两人还坐在竹案旁。夏许砚在改孩子们的笛谱，苍之遥则在刻支新笛，竹屑簌簌落在谱纸上，像撒了把碎雪。远处的吊脚楼传来阿婆的呼唤声，竹笛声丶炒菜声丶山风声混在一起，像首最鲜活的民谣。

“去赏月吧。”夏许砚突然合上谱子，月光正透过天窗落在他脸上，把睫毛的影子投在鼻梁上，“阿婆说今晚的月亮是圆的，适合吹笛。”

苍之遥捏着刻刀的手顿了顿。竹案上的竹灯被风吹得轻轻晃，把两人的影子投在墙上，像两棵依偎的竹。他想起昨夜夏许砚在他耳边说的话：“等忙完这阵，我们去西坡搭个竹楼，晚上能看见整片星空。”那时的月光也像现在这样，漫过竹席，漫过交握的手，漫过藏在心底的千言万语。

“好。”他应着，把刻了一半的竹笛放进笛盒。锁扣“咔嗒”一声合上，守宫蛇形状的铜锁在月光下泛着亮，像在笑着催促。

通往溪边的小径铺满了望夫花的落瓣。

夏许砚提着盏竹制灯笼走在前面，灯笼上的缠枝纹被火光映得发红，把青石板上的花影都染成了暖色调。苍之遥跟在後面，手里抱着两支竹笛，笛尾的黄铜环偶尔碰在一起，发出“叮咚”的轻响，像在说悄悄话。

“你看那棵老竹。”夏许砚突然停下脚步，指着溪边歪脖子湘妃竹。月光落在竹节上的紫斑，像泼了墨的云，竹枝伸到水面上，把月影搅成了碎银。“小时候你总说这竹长得丑，现在倒觉得它最俊。”

苍之遥想起那时候的事。他嫌这竹歪歪扭扭不成材，夏许砚却偏要坐在竹枝上吹笛，说“歪竹才有风骨”，结果竹枝断了，两人摔进溪水里，抱着湿淋淋的竹笛笑了半天，回家被阿婆用竹杖敲了手心。

“那时候你吹的《平湖秋月》，跑调跑到能把鱼吓跑。”苍之遥哼了声，嘴角却忍不住弯起来。

夏许砚低笑，伸手替他拂去发梢的花瓣：“後来不是被你教好了？你还说，我吹的笛音里有山风的味道。”

两人坐在溪边的竹制长椅上，这椅子是回来後新做的，竹板被打磨得光滑如镜，能映出天上的月。夏许砚把灯笼挂在椅背上，火光落在苍之遥的侧脸，把他眉骨处的浅疤照得格外清晰。

“还疼吗？”他伸手轻轻碰了碰那道疤。

苍之遥摇摇头。去年在西坡救竹鼠时被竹枝划到，流了点血，夏许砚背着他往吊脚楼跑，山路颠簸，他把脸埋在夏许砚的颈窝，闻到的全是竹香和他身上的汗味，倒忘了疼。“早不疼了。”他说，“倒是你胳膊上的伤，明天别沾水。”

夏许砚没说话，只是握紧了他的手。溪水在脚下潺潺地流，月光落在水面上，像条银绸带，把两人的影子缠在一起。远处的竹林里传来竹鸡的啼叫，偶尔有山风吹过，竹叶沙沙响，像谁在轻轻哼着调子。

“阿遥，”夏许砚的声音很轻，像怕惊散了月光，“在伦敦的音乐厅，你吹到‘望夫花谢’那段时，眼里有泪。”

苍之遥的指尖一颤。那段旋律是他写的，望夫花从盛开到凋零，笛音从清亮转成呜咽，像在说段没结局的故事。那天他望着台下的华人面孔，突然想起云雾山的阿婆，想起守宫蛇的坟，想起和夏许砚分开的那几年，眼泪就忍不住掉了下来。

“我那时候在想，”他轻声说，“什麽时候才能带着这支笛，回到这里。”

夏许砚把他的手贴在自己心口，那里的心跳又稳又沉，像埋在土里的竹根。“我也在想。”他说，“想把指挥棒换成竹笛，想把音乐厅的穹顶换成云雾山的天，想把身边的空位……留给你。”

苍之遥的眼眶突然就热了。他想起分开的那三年，夏许砚在城里养病，他在山里守着吊脚楼，每次寄信都要在信封里夹片望夫花瓣，夏许砚则会回寄片湘妃竹的竹屑，两人像两棵被分开的竹，根却在土里悄悄连着。

“我以为你不会回来了。”他的声音有点发哑，像被竹屑呛了喉咙，“你妈来接你那天，我躲在竹棚里，看见你回头望了三次，却没敢喊你的名字。”

夏许砚把他揽进怀里，下巴抵着他的发顶。“我在山下等了你三天。”他说，“每天都往山上望，以为你会追下来，结果等到竹笛上的露水都干了，也没看见你的影子。”

原来那些以为是单相思的等待，从来都是双向的。他在竹棚里望着山路，他在山脚下守着竹笛；他把思念刻进竹纹里，他把牵挂写在乐谱间；他对着月亮吹笛，他对着星星哼调，像两条并行的溪，绕了些弯，终究要汇入同片海。

夏许砚从竹篮里拿出那支刻着“长相守”的竹笛，月光下，笛尾的黄铜环泛着暖光，三个字的刻痕里嵌着望夫花的粉末，像撒了把金。“吹段新的吧。”他说，“就吹我们第一次在这溪边合奏的调子。”

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