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第138章 爷爷的书（第2页）

在应该是头部的位置，只有一片平滑的、毫无特征的……空白。

就像书本合上后的光洁封面，等待被书写，却永远地空白着。

又像被工匠随意捏出的粗糙坯料，等待雕刻五官，却永远地被遗忘在了这一步。

一个无脸居民从我藏身的拱廊前缓慢走过，它那空白的“脸”似乎微微转向我的方向。

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没有视线，但我能感觉到一种冰冷的“注视”，扫描过我的恐惧，我的存在，以及我那与它们截然不同的、五官齐全的脸。

它停顿了或许只有半秒，然后毫无反应地，继续它那不知终点的、沉默的巡行。

我瘫软在冰冷的纸页墙壁上，墙壁表面应声凹陷下一块。

巨大的荒谬和骇人吞噬了我。

古籍……墨迹……人脸……召唤……撕裂……坠落……

还有这个一切由纸张构成、居民皆无脸的死寂世界。

刚刚那墨迹中的脸，它叫了我的名字“余梦笙”，是它把我叫来了这里的？可它……或者它们，想要什么？

我蜷缩在词典拱廊下，纸屑粘在我的睫毛和嘴唇上，无脸的居民在我面前缓缓漂移，像一行行迷失了意义的字符，它们的沉默比任何喧嚣都更令人窒息。

此刻我只想尽快离开这条街。

贴着摇摇欲坠的纸页墙壁，我跌跌撞撞地挪向这条纸灰街道的尽头。

远处，在那片永恒的灰白之上，似乎隐隐透出一些别的色彩，微弱，却像灯塔一样吸引着我。

脚下的“路面”越来越软，有时甚至会突然下陷，冒出一股带着墨臭的浊气。

周围的建筑开始变得奇形怪状，不再仅仅是塔楼或房屋，而是扭曲成难以名状的形态：有的像巨大凝固的墨滴，有的像无数被揉皱后又强行展平的纸团，它们内部偶尔闪过一抹幽蓝或暗紫的光，如同未干的墨迹在闪烁。

就在我几乎要被这单调的绝望吞噬时，街道豁然开朗，我踏入了一个巨大的……“广场”？

这里的光线不再是死灰，而是被中央一片巨大、黏稠、缓缓翻滚的液态文字所照亮。

那是一片广阔的黑白沼泽，并非彩虹色，而是由无数流动的、不断生成又不断湮灭的墨色字符组成，其间闪烁着冰冷的、如同金属光泽的银白。

它出沙沙的、仿佛亿万书页同时翻动的嘈杂声响。

空气中墨臭依旧，但混合了一种奇异的、如同陈旧香料般令人头晕的香气，是从那文字沼泽里散出来的。

沼泽边缘，围绕着更多无脸居民。

它们不再是漫无目的地游荡，而是聚集在那里，伸出苍白的手，探入那翻滚的字符粘液之中，捞出一点点闪烁的、由文字组成的光团，塞进自己脸部平滑的皮肤之下。

那里会短暂地鼓起一小块，透出下面密集蠕动的字迹，然后慢慢平复，仿佛被吸收了进去。

它们似乎在……吞噬文字？

我看得头皮麻，胃里一阵翻腾。

“新来的？脸上还有字没擦干净呢。”一个沙哑、像是被纸页磨坏了的声音突兀地在我身边响起。

我猛地转身，就在我旁边，一个像是由巨大卷轴残骸构成的角落阴影里，坐着一个人。

它，或者说“他”，是这里我见到的第一个拥有“脸”的存在——但那根本算不上是一张脸，那更像是一张被潦草书写过的纸。

眼睛是两个用潦草墨点画出的漩涡，鼻子是一条歪斜的竖线，嘴巴则是一个用浓墨重彩描出的、咧到耳根的夸张笑容。

墨迹甚至还在缓缓流淌，滴落在他破旧的、沾满墨渍和纸屑的衣襟上。

他手里拿着一个奇怪的器皿，像是用某种巨大坚果壳做的，里面盛着一点点中央沼泽里那粘稠的字符液体。

他正用一根细长的、像是羽毛笔骨的管子，慢悠悠地吸吮着。

“你……你会说话？”我的声音干涩得像是砂纸在摩擦。

“写出来的嘴巴，也是嘴巴嘛，总比那些连个标点都没有的强点。”他晃了晃手里的“杯子”，那夸张的墨迹嘴巴咧得更开了，露出里面黑洞洞的、没有牙齿的空无。

“叫我‘文虫’吧，啃书的虫子。虽然这里没什么‘书’可言，只有饲料。”他嗤笑一声，指了指那些无脸居民。

“这里是哪里？那古籍……那墨迹……我……”我语无伦次。

“嘘——”他突然竖起一根手指，那手指也沾满了黑白的墨渍，“名字别在这里乱叫。它们不喜欢‘有故事’的东西。”他指了指天空，灰白色的“天幕”似乎低沉地压了下来。

“这里是‘卷帙之都’，或者按你们的话说，‘废纸篓’？差不多就这意思。”文虫吸了一口字符粘液，出满足的叹息声，他脸上那墨色的笑容仿佛更浓了一些，“那古籍是个坏掉的索引，你撕了它，索引乱了，你就掉进来了。简单吧？”

“我怎么出去？”我问道。

“出去？”文虫像是听到了天大的笑话，出一种纸张摩擦般的咯咯声，“看到那条‘文脉’了吗？”他指向那片巨大的字符沼泽，“它是这个世界的‘意义’和‘养料’来源，也是……牢笼的装订线。没人能挣脱它。另一边，”他指向沼泽对面，那里笼罩在更加深邃的黑暗中，只有一些巨大、扭曲、如同被胡乱涂改过的阴影在蠕动，“是‘空白区’，连墨迹都无法留存的地方。”

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他的话让我感到绝望。

“不过嘛，”文虫话锋一转，他那漩涡般的眼睛似乎转动了一下，看向我，“把你叫来的那个‘故事’，或许知道别的路？它费那么大劲把你弄来，总不是请你来查阅资料的吧？”

“那墨迹……它是什么？”我还想知道更多。

“一个古老的‘章节’，一个不甘心被合上的‘故事’。”文虫的声音低沉了些，带着一丝戏谑的恐吓，“它被撕碎了，散页藏在意义最浓也最危险的地方。它们，”他指了指那些无脸者，“它们害怕‘故事’，也害怕过于强烈的‘意义’，那会让它们……载崩溃。所以它们只敢吃一点点碎片。”

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