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钥匙链的铜响与後视镜里的竹（第2页）

他站在青石板路上，手里的紫檀木盒还温着，砚台的石纹透过盒身渗出来，像片被凝固的湖。张奶奶走过来时，钥匙链在她手里晃啊晃，黄铜的银杏叶铜片撞在竹纹钥匙上，发出“叮”的轻响，像道没说尽的回音。

“泽珩啊，玉青让你帮他照看墨团。”张奶奶把钥匙链往他面前递了递，“他说‘这猫怕生，就认你送的猫粮’——你看这孩子，连托你办事都找这麽绕的借口，累不累？”

陆泽珩接过钥匙时，指尖蹭过那片银杏叶铜片，边缘的光滑带着点熟悉的涩——赵玉青的掌心总沾着这味道，磨墨时丶握笔时丶捡银杏叶时，像他身上的松烟墨味一样，早就成了老城区的一部分，现在却要跟着那辆车，往南方去了。

“我会常来喂它。”他把钥匙串塞进西装内袋，和竹纹玉佩贴在一起，冰凉的玉面突然有了点温度，“画室的窗……他没关严？”

张奶奶指了指画室的木格窗——最东侧的那扇确实留了道缝，晨光从缝里漏进去，在画案上投下细窄的光带，像在等谁伸手去推。“他说‘梅雨季怕闷坏画具’，”张奶奶的声音轻了些，“其实是给你留的门吧？知道你肯定会来，怕你进不来。”

陆泽珩没说话。他走到画室门口时，门果然没上锁——木栓只虚虚地搭着，轻轻一推就开了。晨光照进空荡的画室，画案上的墨碟还剩小半碟松烟墨，边缘结了层浅皮，像道没封好的口；墙角的樟木箱敞着，里面还留着半盒糯米浆糊，是上次拼《竹石图》时用的，糯米香混着雾汽漫上来，黏得人心里发沉。

“先生，沈夫人的电话。”陈舟站在门口，手机屏幕亮着，“说‘苏氏的合作文件已经送到公司，让您立刻回去签字’——还说‘别总在老城区耗着，像个没断奶的孩子’。”

陆泽珩把木盒放在画案中央，砚台的石纹在晨光里泛着浅青。“告诉母亲，我十点到公司。”他拿起画案上的狼毫笔，蘸了点残墨，在宣纸上轻轻划了划，“让老木匠把画室的窗缝修一下。别太严，留道能透气的缝——就说‘赵先生怕画受潮，特意交代的’。”

陈舟在笔记本上写：“6月15日，近午。先生在画室的宣纸上画了片竹叶，藏锋处用了赵先生常用的‘逆风笔’。他把那串钥匙挂在自己的钥匙扣上，和竹纹玉佩并排——走路时会听见铜片的轻响，像在提醒‘这不是梦’。刚才他在画案前站了很久，指尖在赵先生磨墨的位置停了停，像在摸馀温。”

陆泽珩离开画室时，把那半碟松烟墨倒进了院角的青竹根下。墨汁渗进土里时，竹叶绿得更亮了，像在贪婪地吸着这老城的味道。他摸了摸内袋里的钥匙串——银杏叶铜片硌着掌心，像在提醒他“这不是终点”：钥匙还在，窗还留着缝，新竹刚栽下，只要这些还在，就不算真正的离别。

车驶出老城区时，陆泽珩从後视镜最後看了眼画室的方向——那扇留缝的窗在晨光里闪了闪，像颗没说尽的星。他知道赵玉青也在某个後视镜里看这片老城，像他知道砚底的“泽”字会被发现，知道那串钥匙会被妥帖收好，知道所有没说出口的牵挂，都会像这新栽的竹，在彼此看不见的地方，悄悄扎根，慢慢生长。

赵玉青在火车上打开紫檀木盒时，窗外的梅雨季已经停了。

南方的阳光比老城烈，透过车窗落在砚台上，石纹里的“竹林”在光里泛着浅青，像活了过来。他终于敢仔细看砚底的“泽”字——刻痕浅得几乎要融进石纹里，却比任何浓墨重彩都清晰，像道刻在心上的青痕，淡了，却永远不会消失。

周明宇递过来一瓶温水时，看到他指尖在“泽”字上轻轻划：“陆泽珩其实没你想的那麽硬。”他拧瓶盖的动作慢了些，“上次你手被划伤，他在医院走廊站了半夜，周哥都看在眼里——有些人心疼人，不说，只做。”

赵玉青把砚台放回木盒时，发现盒底垫的软绒里藏着张纸片——是片银杏叶形状的书签，叶脉处用松烟墨写了行小字：“南方多雾，画完记得晒，我在老城帮你晒墨。”

字迹是陆泽珩的，笔锋硬挺，却在“晒墨”两个字上收了锋，软得像怕惊散什麽。赵玉青把书签夹进画谱时，指尖蹭过墨迹，还带着点没干的潮——原来那封信不用拆也知道写了什麽，原来有些牵挂从来不用明说，像竹上的痕，像砚底的字，像风过竹响时，那声没被吹散的“我记得”。

火车驶进南方地界时，窗外开始出现芭蕉树。宽大的叶子在风里晃，像他画里没干的淡墨。赵玉青把帆布包往怀里抱了抱，内袋的钥匙串硌着胸口，像块带着老城温度的石——他没说“我会回来”，但钥匙在陆泽珩手里；陆泽珩没说“我等你”，但窗还留着缝。

有些离别不是结束，是把牵挂种在两个地方，等某天风把它们吹到一起，像竹总要往有光的地方长，却永远记着扎根的土壤。

赵玉青在火车驶入南方雨区时，摸了摸帆布包侧的紫檀木盒。

雨丝敲打着车窗，像给玻璃蒙了层纱，窗外的芭蕉树成了模糊的绿影。他知道，这方砚台会陪着他在南方画很多画——画芭蕉，画雨，画南方的竹，画里会藏着点老城的松烟墨，藏着点陆泽珩送的砚台香，藏着点没说尽的牵挂。

就像父亲总说的“竹移到南方也能活，只要根没断”，他们的根，早就靠着点旧味，在彼此心里扎下了。

车过长江大桥时，赵玉青从背包侧袋摸出那枚砚台。石质在掌心温凉，砚底的“泽”字被指尖磨得发亮，像要融进石纹里，却又始终清晰。他对着窗外的雨雾举了举砚台，像在跟老城的人遥遥碰杯——

“我到南方了。”

“画会好好晒的。”

“你也……好好的。”

雨雾里好像传来竹影晃动的轻响，像谁在回应。赵玉青笑了笑，把砚台小心放回盒里。车继续往前开，窗外的芭蕉越来越密，像片没尽头的绿，而他知道，有些青痕会跟着他，在南方的雨里，慢慢长出新的形状。

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